lunes, 30 de abril de 2007

... Porque a mí también me mata



Se me ponen los pelos como escarpias... ¡ayyy, no tenemos remedio!
¡Dedicado a mi prima, que nos morimos las dos!

domingo, 29 de abril de 2007

Fragmento

Bueno, un fragmento, uno de mis favoritos de este libro. Para quienes lo habéis leído, seguro que ha sido inolvidable (¿qué otros trozos os gustaron?). Para quienes no lo habíais leído hasta ahora, espero que os haya al menos impactado hasta el punto de sentir curiosidad por el resto de la obra (aunque al saber el nombre os decepcione, ay...)

Entonces el sueño cambió...

Notaba su cuerpo liso, fuerte y flexible. Se deslizaba entre unos relucientes barrotes de metal, sobre una fría y oscura superficie de piedra... Iba pegado al suelo y se arrastraba sobre el vientre... Estaba oscuro, y, sin embargo, él veía a su alrededor brillantes objetos de extraños y vivos colores. Giraba la cabeza... A primera vista el pasillo estaba vacío, pero no... Había un hombre sentado en el suelo, enfrente de él, con la barbilla caída sobre el pecho, y su silueta destacaba contra la oscuridad...

Sacaba la lengua... Percibía el olor que desprendía aquel hombre, que estaba vivo pero adormilado, sentado frente a una puerta, al final del pasillo...

Se moría de ganas de morder a aquel hombre... Pero debía contener el impulso..., tenía cosas más importantes que hacer...

No obstante el hombre se movía... Una capa plateada resbalaba de sus piernas cuando se ponía en pie de un brinco, y veía cómo su oscilante y borrosa silueta se elevaba ente él (...)... No tenía alternativa... Se elevaba del suelo y atacaba una, dos, tres veces, hundiéndole los colmillos al hombre, y notaba cómo sus costillas se astillaban entre sus mandíbulas y sentía el tibio chorro de sangre...

El hombre gritaba de dolor... y luego se quedaba callado... se tambaleaba, se apoyaba en la pared... La sangre manchaba el suelo... (...)

Abrió los ojos. Estaba empapado de pies a cabeza en un sudor frío, las sábanas de la cama se le enrollaban alrededor del cuerpo como una camisa de fuerza, y notaba un intenso dolor en la frente, como si le estuvieran poniendo un atizador al rojo vivo.

Su amigo lo miraba muy asustado de pie junto a su cama, donde había también otras personas. Se sujetó la cabeza con ambas manos; el dolor lo cegaba... Giró hacia un lado y vomitó desde el borde del colchón.

- Está muy enfermo - dijo una voz aterrada -. ¿Llamamos a alguien?

¿Queréis averiguar de qué libro se trata? Jijijiji...
¡Besos, Todonautas!

sábado, 28 de abril de 2007

En la sombra

Sí: tú me buscas.
A veces en la noche yo te siento a mi lado,
que me acechas,
que me quieres palpar,
y el alma se me agita con el terror y el sueño,
como una cabritilla, amarrada a una estaca,
que ha sentido la onda sigilosa del tigre
y el fallido zarpazo que no incendió la carne,
que se extinguió en el aire oscuro.

Si: tú me buscas.

Tu me oteas, escucho tu jadear caliente,
tu revolver de bestia que se hiere en los troncos,
siento en la sombra
tu inmensa mole blanca, sin ojos, que voltea
igual que un iceberg que sin rumor se invierte en el agua salobre.

Sí: me buscas.
Torpemente, furiosamente lleno de amor me buscas.

No me digas que no. No, no me digas
que soy náufrago solo
como esos que de súbito han visto las tinieblas
rasgadas por la brasa de luz de un gran navío,
y el corazón les puja de gozo y de esperanza.
Pero el resuello enorme
pasó, rozó lentísimo, y se alejó en la noche, indiferente y sordo.

Dime, di que me buscas.
Tengo miedo de ser náufrago solitario,
miedo de que me ignores
como al náufrago ignoran los vientos que le baten,
las nebulosas últimas que, sin ver, le contemplan.

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Dámaso Alonso, "Hijos de la Ira", que en un libro de poemas me dijo, a los 15 años, mucho más que las toneladas de libros que me mandaban en el instituto. A cierta edad y con ciertas sensaciones vitales, no pueden sobrecargarte con cualquier cosa aduciendo que son "los clásicos". Menos mal que existe, de vez en cuando, algún profesor que lee en las entrañas y te guiña el ojo mientras te pasa una nota amarilla con dos o tres títulos en ella...

Bendita doña Carmen, que me recomendó a Dámaso, que nació el mismo día que yo del calendario!

viernes, 27 de abril de 2007

¿Hijo mío, dónde estás?

La tendencia a la compasión a veces lleva a cometer actos extraños a los ojos de los demás. Al asomarme a la habitación de mis hermanos y verles jugar de ese modo tan raro para una niña (peleas de muñecos, carreras de coches... ya sabéis), me compadecía de los pobres desgraciados que recibían los golpes. En especial de uno. Se llevaba tal cantidad de porrazos, el pobre, por parte de un musculoso anabolizado rubio y semidesnudo rival, que me daba penita.

Así que la Monikiki lo arropaba, lo consolaba, lo envolvía en la toquilla y lo metía en el carrito junto al Tunene Tiritón (ton! ton!). Se lo llevaba de paseo al parque, allí lo daba de comer y le decía "No lloooores, hijito, no lloooores".
Mi madre se partía de risa, la mujer, viéndome llevarlo en brazos y acunarlo, darle la papilla y llamarlo hijito. Mis hermanos terminaban recuperándolo y sometiéndolo a otra intensa batalla de la que siempre, siempre, resultaba perdedor.

Lo perdí de vista, como tantos otros juguetes que cedían al paso del tiempo y a los trabajos a los que los niños los sometíamos. Pero, desde aquí, un llamamiento:

¿Dónde estás, hijo mío?

Estas son fotos suyas. Responde al nombre formal de Skeletor. Tened cuidado de no mencionarle el poder de Greyskull en alto, es muy susceptible. ¿Quién no podría amarlo, con esa carita, esa capa? ¿No os dan ganas de arroparlo en una mantita y darle su papilla, consolarlo y llevarlo de paseo al parque en el carrito de bebés?

¡Hijo, tu mamá te espera con los brazos abiertos!

(PD: la historia relatada en este post es completamente verídica)

jueves, 26 de abril de 2007

¡Sálvenme de las tortuguitas!

Es curioso cómo la imagen de la tortuga como sustentadora del mundo, o como poseedora de una sabiduría a la que no llegaríamos ni en un millón de años, se perpetúa a lo largo de la literatura y la fantasía.

¿Será por el hermetismo de su caparazón? ¿Por la paciencia de su caminar? En eso les igualan los caracoles. Pero en esas caritas arrugadas y afables vemos un ancianito que nos cuenta cuentos. En la piel rugosa y dura, vemos la corteza de la tierra. En la mirada escéptica que te lanzan cuando las sonríes, o intentas ofrecerles una gambichuela, ves la palabra SARCASMO en toda su escalofriante extensión.

Algunos de los textos sobre las tortuguitas (o tortugotas) que encuentro así, a bote pronto (dejando de lado a las Tortugas Ninja, no por nada)...

Esto es Mundodisco, que viaja por el espacio sobre los lomos de cuatro elefantes, que a su vez reposan sobre el caparazón de Gran A'Tuin, la tortuga del cielo...

¡Mirad! Ahí está el Fastitocalon - Un islote, bueno como malecón - aunque esté tan desolado.
Puede que Su caparazón sea grueso - y parece dormir, mas ÉL es avieso - y ahora flota en el mar - maliciosamente; - y cuando ÉL oye los pies de un marino - o percibe el tenue calor repentino - sonriente - desciende al fondo - y, dándose la vuelta con rapidez - los ahoga por su estupidez...

El maestro Hora se puso la tortuga, que se había acurrucado a sus pies, sobre las rodillas, y le acarició el cuello.
- ¿Tú qué dices, Casiopea? - preguntó, sonriendo -. ¿Os habrían encontrado?
Sobre el caparazón apareció la palabra NUNCA, que brillaba con tal alegría, que se creería escuchar una risita.
- Casiopea - explicó el maestro Hora - tiene la facultad de ver un poquito el futuro. Cosa de media hora.
EXACTO, apareció en el caparazón.
- Perdón - se corrigió el maestro Hora -, exactamente media hora...

Símbolos de fuerza y de longevidad, las tortugas siempre han desempeñado un rol para nada desestimable en el ámbito cultural de diversos pueblos. Para los chinos, por ejemplo, es el único animal real entre los cuatro seres sagrados, junto con el fénix, el dragón y el unicornio. Y en la mitología hindú aguantaba el mundo sobre sus espaldas...

- ¡Vamos, retírate! - le gritaban algunos a la tortuga. Pero la tortuga, aunque avergonzada, no se retiró.
La liebre, después de recorrer un trecho se echó a dormir y cuando despertó siguió riendo porque la tortuga llegaba entonces a su lado.
- ¡Anda, sigue, sigue! Te doy un kilómetro de ventaja. Voy a ponerme a merendar.
La liebre se sentó a merendar y a charlar con algunos amigos y cuando le pareció se dispuso a salir tras la tortuga, a quien ya no se la veía a lo lejos.
Pero, ¡ay!, la liebre había sido excesivamente optimista y menospreciado en demasía el caminar de la tortuga, porque cuando quiso darle alcance ya llegaba a la meta y ganaba el premio.

El Dragón Yu y la Tortuga recorrieron el mundo para rehacerlo durante trece años. La Tortuga llevaba sobre su espalda una Tierra Mágica, y allí por donde pasaba, el suelo se asentaba y la cálida tierra lo cubría. Pero la Tortuga creaba montañas sin valles y cumbres sin llanos.
El Dragón sabio entonces, fue tras la Tortuga surcando los aires, y utilizó la punta afilada de su cola serpentina como un yugo, y dibujó las líneas de los ríos, y encauzó las aguas, y creó un tapiz maravilloso con valles fértiles donde los humanos pudieron habitar. Y por último, con su cola de serpiente, Yu desvió el Río Amarillo y precipitó sus aguas en el abismo, para alejar la amenaza de la inundación...

Una de las más conocidas es la de Aquiles y la tortuga. Dice dicha aporía que Aquiles ha aceptado competir en una carrera con una tortuga, Aquiles, pies ligeros, no considera que esta sea una competición justa así que le da una ventaja de diez metros a la parsimoniosa tortuga. Una vez que la tortuga ha recorrido los diez metros fijados, Aquiles se dispone a alcanzarla, pero se da cuenta de que para llegar hasta ella debe antes andar la distancia recorrida por la tortuga, en ese momento la tortuga ya ha avanzado un metro más, Aquiles deberá avanzar ese metro, después la tortuga avanza algunos centímetros, así que Aquiles habrá de avanzar tales centímetros, y de esta forma la carrera continuará y Aquiles nunca podrá alcanzar a la tortuga pues antes deberá recorrer el camino transitado por ella...

El mito Cheyenne de la creación nos cuenta que Maheo, buscando un lugar donde pudieran asentarse los seres vivos que no podían respirar bajo el agua, acudió al único ser que podía sostenerlos.
-Abuela Tortuga -exclamó Maheo-, ¿podrías ayudarme?
-Soy demasiado vieja y excesivamente lenta -razonó. Añadiendo-: Pero lo intentaré-. Maheo apiló sobre la redonda espalda una buena cantidad de lodo hasta formar una colina. Bajo las manos del Gran Espíritu, la colina fue creciendo, extendiéndose y enderezándose, mientras la Abuela Tortuga desaparecía de la vista.
-Así sea -dijo Maheo otra vez-. Que la tierra sea conocida como nuestra abuela, y que la abuela, que es quien transporta la tierra, sea el único ser que pueda vivir debajo del agua o de la tierra, o encima del suelo; el único que pueda ir a cualquier parte, ya sea nadando, ya caminando, según lo prefiera.
Y así ha sido y es. La Abuela Tortuga y todos sus descendientes caminan muy lentos, pues cargan en sus espaldas todo el peso del mundo y los seres que lo habitan...

Bueno, estos son algunos de los textos. Por cierto, el título es un grito de socorro de Willy, el conserje del colegio de los Simpson, que trató de salvar a las tortuguitas del aula de ciencias de un incendio... y a quien las tortuguitas dejaron hecho un cristo.
¡Besos quelónicos!

Findûriel, adoradora de la Gran A'Tuin, transporte divino creado por el FSM.

miércoles, 25 de abril de 2007

Trailer 2 de "La Orden del Fénix"

AQUÍ podéis ver el nuevo tráiler (aunque sólo en inglés, lo siento, Marta). En él, aunque es muy parecido al anterior, apreciaréis algunas cosas como:

1. Más escenas en el ministerio de magia: Voldemort haciendo una serpiente de fuego, atacando a Dumbledore, la sala de las profecías derrumbándose...
2. Los pies de Grawp!
3. Más magia de Dolores.
4. Más sala de los menesteres, más entrenamiento del ED (beso incluído para las fans de pipipotter), a Hermíone desarmando a Ron...
5. Mas Snape, aunque poco. Me encanta que lo incluyan en "every great wizard in history" !!!!!
6. Más mortifaguismo.

Y AQUÍ tenéis un montaje oficial con muchísimas más fotos de rodaje, escenas detrás de las cámaras... la lucha Bella-Sirius (te queremos, Padfoot!), aparece un flash de Tonks (queremos a Mooney, ladrona XD), Bella apuntando con la varita el cuello de Neville (te adoramos, Neville!! forever!!) y muchas cosas más. No podemos esperar!

Muchos besos!
Findûriel, fundadora de la Longbottom League

martes, 24 de abril de 2007

Dempsey Roll

Holitas, amiguitos!

Acabo de terminar el anime de Hajime no Ippo, pero tranquilos, que no os voy a dar la lata con la serie. Os diré que me ha encantado, y me ha dado penita que se haya acabado... jooo...
Es un anime, basado en un manga, que va sobre boxeo. No es que los manganimes de deportes me vayan demasiado, pero una amiga me insistió para que lo viera. Y acertó. Si es que entre Makunouchi y Bukowski me van a hacer aficionarme al final...

El golpe estrella de Ippo, el protagonista, proviene de un golpe real (se nota que el mangaka es representante de boxeo, ¿no?). Jack Dempsey se hizo famoso por su Dempsey Roll, en el que balanceaba el cuerpo trazando la forma de un ocho (¡defensa!) mientras lanzaba letales puñetazos de lado a lado con sus impresionantes hombros (¡ataque!). Aquí tenemos a Ippo balanceándose para prepararse para el Dempsey (mientras se cubre con su defensa Peek-a-boo... ¿a que es monísimo? Parece que está bailando)

Este es el combate más famoso de Dempsey. El 4 de Julio de 1919 desafió a Jack Willard por el título nacional de peso pesado (aunque Ippo es pluma), con 48 KO a sus espaldas, y una muerte a causa de una pelea. Resultado: Willard acabó con la mandíbula fracturada por 18 sitios, 8 dientes saltados, los ojos hinchados hasta cerrarse, el pómulo fracturado, pérdida de audición en un oído, cortes, abrasiones, nariz rota y costillas fracturadas. Y todo en un solo asalto, en que el campeón sufrió la derrota más humillante de la historia del boxeo estadounidense, al no lograr darle ni un solo golpe...
No es que se vea sangre ni nada, las imágenes son muy antiguas y se ven bastante aceleradas.




Y, bueno, esta es la versión "menos real" del anime de Ippo, en la que lucha contra Sendo. Su primer golpe es, sorprendentemente para su contrincante, el Dempsey Roll, rematado con un crouch de izquierda...




No ganó el combate con este primer golpe, pero sí el primer down del round...
Besos uppercut!
Findûriel

lunes, 23 de abril de 2007

Pichipirrisqui chirrisqui gotera

El castellano se despierta temprano en la mañana, toma su ropa de trabajo y se marcha al campo. Por el camino canta una tonadilla nueva, que cuando nació mi madre ya la cantaba mi abuela. Agarra la azada y hiere la tierra dura y apelmazada de los campos de cereal.
Se enjuga el sudor con el pañuelo, contemplando las llagas que su mano fuerte y dedicada le ha marcado a la piel de la meseta. Sonríe y gruñe bajito, siempre bajito. El castellano nunca da voces.
Se sienta bajo la olma que crece al borde del sembrado. Recuerda que su primo le llamó en la mañana. En Cataluña es festivo, dicen. San Jordi. La gente se regala rosas y libros, celebran la obra de un escritor. Laborioso, ingenioso. La voz del idioma que se habla en esa meseta que lo sustenta, y en muchos otros lugares. Celebran la existencia de la literatura, de las lenguas, de la poesía.
La hija de la panadera está en Andalucía. Su madre le ha comprado un traje de faralaes. La Feria de Abril, antiguo mercado de ganado, usado ahora también como acontecimiento social y festivo. Ha visto fotos el castellano de la mocilla, con el rostro sonrojado de alegría, los brazos en alto y vestida de colores.

Empuña el arado el castellano y roza con las yemas encallecidas la tierra de Castilla. Su arena le trae el susurro de tiempos pasados. Acaso los cascos del caballo de un gentilhombre golpearon el camino. Acaso la sangre de un caballero regó la grama. Acaso el sudor... no... seguro que el sudor de sus antepasados secó en sal los rastros de su existencia, cazó la perdiz y la liebre, perdió en fiebres la descendencia, sufrió en carne el tormento, amó en el trigo, murió en la amapola. No es hombre elocuente el castellano, es para adentro, callado, sencillo. Hombre silencioso, vuelve a cantar muy bajito, como con miedo de que los brotes se asusten. Ya vienen los segadores de segar de la Losilla, descalzos y sin un cuarto 'e quebraos de las costillas...

Regresa después de los trabajos el castellano, silbando la tonada de la ronda. Se sienta en el poyo del pueblo, con el resto de paisanos. Habla Castellano, el castellano. Un Castellano muy suyo, laísta, o leísta, o con elles. Protege su vista del sol traicionero con un gorro, un sombrero, una boina. Pica Manolo, pica que rabia. Busca el sosiego en la fuente de la plaza.

Es del año mil quinientos diez, lo pone en la placa. Le viene a los labios la letanía del latido castellano. Mil quinientos veintiuno, en abril para más señas, en Villalar ajustician a quienes justicia pidieran...
Mira al horizonte verdidorado, el castellano. Le queda cerca Villalar, o lejos, pues ancha es Castilla. Figura en la tarde enrojecida el hacha del verdugo, las barbillas alzadas, los gestos de los caballeros ante la picota. Altivos, orgullosos, severos. Padilla, Bravo, Maldonado. Voces de angustia y duelo alzadas en el pueblo, ciudades aguerridas, lucha por la libertad, después yugo de esclavos. Manos que vuelven, cansadas, silentes, al arado y la horca.

Buscando su sitio en silencio, los castellanos se callan, siguen con su tarea sin palabras, sin que se les note. Expresan su duelo en susurros, sin osar, sin molestar. Entierran a sus muertos y se lo echan todo para adentro, rumiando la desgracia y recogiendo las armas, las guadañas, las lágrimas. Sueñan con la libertad que tuvieron en las yemas, y no dicen nada.

Entra en casa, el castellano. La mujer ha acabado de apear a los animales y de trabajar en la huerta. Observa sus formas, su manejo, su recia gracia, sus ojos firmes. La castellana pone el puchero en la mesa y enciende la radio.
Con la cantinela de las noticias, el castellano sorbe la sopa. Hablan de los libros, de las rosas, de la Feria de Abril. De los deportes, la política, el clima. Termina el noticiero con una fanfarria, la castellana recoge los platos con chasquidos alegres.

Desde entonces ya Castilla no se ha vuelto a levantar... Nadie parece recordar, ni hoy ni nunca, que el 23 de Abril es el día de Castilla y León. Sólo los castellanos, pero no dicen nada.

El castellano se echa el pesar recurrente a la espalda, como cada año. Se asoma a la ventana y ve el desierto, la dureza que el hielo ha dejado para el secano. Se mira las manos cruzadas de grietas. Enumera a sus hermanos susurrando, intentando hallar un cordel del que tirar para salir de aquella incertidumbre. Ávila, Burgos, León, Palencia, Salamanca, Segovia, Soria, Valladolid. Y algunos más que dejaron su testigo en el camino. Cada nombre es como un clavo, cada clavo le hace más pesada la carga a la espalda, se encorva para no ver venir el hacha.

Las lágrimas del castellano raspan, tan duras son sus mejillas. Pero no dice nada. Nunca dice nada. Tiene los pies clavados al suelo, con la carga de quien no llora nunca, y las lágrimas le pesan como ruedas de molino.

¿Quién sabe si las cigüeñas han de volver por San Blas, si las heladas de marzo los brotes se han de llevar,
Si las llamas Comuneras otra vez crepitarán? Cuanto más vieja la yesca, más fácil se prenderá.
Cuanto más vieja la yesca, y más duro el pedernal... Si los pinares ardieron, aún nos queda el encinar...

CASTILLA, CANTO DE ESPERANZA

---Por Castilla, mi Nación. Tomadlo como queráis. Echo para adentro el fuego que reseca mi meseta. Hoy, como cada 23 de abril, Castilla entera se siente Comunera.---

domingo, 22 de abril de 2007

Nuevo tráiler para "La Orden del Fénix"

... Sobran las palabras... como dice Ron, "Blimey!"

Oda a Romano

Amiguitos míos, en esta era en que todo el mundo alucina pepinillos con una pseudo-serie llamada "House", no puedo más que recordar al gran Robert Romano. Con él empezó el cotarro, amiguitos.

He visto la susodicha serie y no me ha hecho ni pizca de gracia. Más que nada porque no paré de repetirme a mí misma, mientras House diagnosticaba lupus por ahí, y venéreas por allá (todo en un ambiente megaprivado, sin prisas, y siempre llegando a la solución del problema a cinco minutos del final del episodio, y con tiempo para soltar alguna chorribobez más y enseñar la moto) "Mh... esto me suena. Mh... esto me suena"

Mi adoradísimo Robert Romano fue un ser incomprendido. Apuesto mis gashapon a que el 90% de la gente que babea con House no ha visto en su vida a Robert. Y lo más gracioso es que lo han premiado por original. Tócate los pies...

Robert (en la saga-realidad, interpretado por el grandísimo actor Paul McCrane) nació en el seno de la serie Urgencias (ER) dando ya la lata desde el principio. Sus apariciones, siempre constructivas (lo bueno, si breve...) ponían de los nervios a todos los comedidos doctorcillos de Urgencias, no sólo porque era el maldito jefe del servicio, sino porque era el puto amo. Parte de la historia son ya grandes intervenciones como aquel día que tumbó en la mesa de urgencias a su pastor alemán (y se puso a operarlo... ¡con un par!), cuando llamó a Carrie maldita bollera (todos le teníamos ganas a Carrie...) o cuando se dejó el brazo ortopédico sobre el secador del aseo.

Su vida transcurrió entre desplantes y genialidades, brillantes ejercicios de la cirugía, la amputación del brazo izquierdo por parte de un helicóptero (recuerdo el bote que pegué al verlo... ese episodio me encanta), la subsiguiente reimplantación con nefastos resultados, de los que se dio cuenta cuando apoyó el brazo en el fuego de la cocina y ni lo sintió hasta que lo vio arder (aquí huele a torrezno...), el brazo metálico... y el triste día en que murió, aplastado, de nuevo, por un helicóptero (¿ES QUE ALGÚN PERSONAJE PUEDE TENER UNA MUERTE MEJOR?). Amigos, era demasiado caro borrarle el brazo por ordenador en cada capítulo...

Frente a nuestro adoradísimo Rocket, House palidece hasta parecer la sombra de una gamba. Señores, no le den más vueltas. Busquen en los episodios de Urgencias (de la 4ª a la 10ª temporada) hasta toparse con este metro sesenta de pura genialidad y mala leche, y dejen a ese pijo de House soltando sus frases misóginas mientras escucha a Chopin en su despacho de seis mil euros. No le den más vueltas. Al menos Paul McCrane tiene más de dos expresiones faciales.
Desde aquí, mi reconocimiento, y el de Mary, a este gran hombre de la historia de la medicina televisiva. ¡Te adoramos, Romano!

sábado, 21 de abril de 2007

Sin ti no soy nada

No, no es la canción de Amaral, ni que me haya atrapado un repentino brote de melancolía. Es el título de la canción de Placebo. Me encantó su álbum Without you I'm Nothing, así como el primero, Placebo (¿os habéis fijado en que los tipificados como "mejores álbumes" de los grupos suelen ser el segundo?). Después recuerdo poseer el Black Market Music, pero tras esto les perdí la pista.
Postapocalipsis en estado puro. Sería un pecado traducirla...

Strange infatuation seems to grace the evening tide.
I'll take it by your side.
Such imagination seems to help the feeling slide.
I'll take it by your side.
Instant correlation sucks and breeds a pack of lies.
I'll take it by your side.
Oversaturation curls the skin and tans the hide.
I'll take it by your side.

tick - tock ...........tick - tock...........tick - tock.............tick - tock
tick - tick
tick
tick
tick - tock

I'm unclean, a libertine
And every time you vent your spleen, I
seem to lose the power of speech,
You're slipping slowly from my reach.
You grow me like an evergreen,
You never see the lonely me at all

Without you, I'm nothing...



Placebo con David Bowie, su gurú espiritual. Mr Molko (el cantante de Placebo) aún parece un chiquillo profanable... aghhhh... (baba de Findus)

viernes, 20 de abril de 2007

Adicción

Suele pasar cuando te compras un videojuego nuevo. Pero este es tan divertido y tan deliciosamente irritante que no puedes dejar de darle a Tema nuevo todo el tiempo.

Hablo del Guitar Hero para XBox. Lo compraron mis hermanos hace unos días, y al principio no le presté atención. Hasta que me pusieron la guitarra y me dijeron que probase.

Es tan adictivo como lo pueden ser esos dichosos juegos de "encesta! enrolla! salta!" en los que pretendes hacerte el puzzle y salir por la puerta en un tiempo récord. Me recordaba en un principo a la Dancing Machine, pero en versión "deditos de las manos".

He descubierto, por culpa de este juego, varias cosas. Como, por ejemplo, que tengo los dedos demasiado largos para tocar una guitarra con un traste tan estrecho. Parece que lo mío sería más el bajo, porque me resulta más cómodo puntear en sentido ascendente. Mi meñique está el pobre retorcido, porque, claro, no tengo la habilidad de mis hermanos y aún estoy en el nivel fácil (aunque las que mejor se me dan ya las he probado en modo Medio) y en este nivel sólo se tocan los tres primeros colores, con lo que el meñiquillo se queda aplastado para no estorbar.

También he descubierto que conocer (mejor saberte) la canción ayuda mucho. Tengo una puntuación casi perfecta en canciones como Heart-Shaped Box, Monkey Wrench o Search and Destroy. También se me da mejor el punteo rápido que las combinaciones de notas (adoro el punk!). Recomendable para aquellos que buscan una nueva diversión con la que picarse hasta el infinito!

Hay dos vídeos en youtube cuyos protagonistas merecen un correcaminos por mamonassos. ¿Cómo pueden hacer virguerías como esas con las guitarritas y quedarse tan panchos? El niño de Guitar Hero te hace preguntarte cuántas horas al día se pasa delante de la consola. El universitario que deja a su amigo sin guitarra sólo por ser un maldito friki experto, merece que le metan los dedos en salmuera por hacernos sentir frustrados a los que no llegamos a la cuarta nota! Este último tarda un poco en demostrar su habilidad, pero ved el vídeo un ratito, y lo comprenderéis...

jueves, 19 de abril de 2007

Wilde Inciclopédico

En la increíble Inciclopedia (que, para mí, tiene más fiabilidad que la Wikipedia... al menos comete menos errores en sus definiciones... anda, pondría antes una de ellas en uno de mis trabajos que volver a confiar en la maldita Wikipedia) he hallado esta definición para Oscar Wilde. Ahora me entero de que es profeta de mi religión (Raaaaamen!).

«Soy la puta hostia.»
~ Oscar Wilde sobre él mismo

«¿Wilde? Un escritorzuelo que no sabe más que escribir novelas de aficionados. Yo soy más de Arturo Pérez Reverte.»
~ Miguel de Cervantes sobre Oscar Wilde

Su Alteza Imperial Oscura Ultimo Supremo Gran Don Mafiosos Archiduque Chambelán Preboste Rey Emperador Saga Sith Lord Comandante Almirante En Jefe Capitan Guardian De La Ciudadela Senescal Ultimo Rey De Gondor Valar Maestro Sensei Instructor Dictador Presidente Toqui Cabeza Shogun Emir Mesías Arcangel Gerente Director Pichichi Rector Sacro Emperador Romano Dux de Venecia voivoda capitan de los ejércitos centurión kataphraktos jefe de la guardia varangiana conde duque archiduque abad marquez valido desvalido wikipedista invalido minusvalido Arzobispo Dj Faraon Primer Ministro L33T Jefe Gran Khan Varón Liberador Espectro Semidios Führer Sacro Papa Salvador De La Patria MC Mariscal de Campo Generalisimo Gobernador Universal BOFH era un famoso Escritor, montañista, amante de los animales (que ahora llaman "zoofílico"), coleccionista empedernido de piedras-mascota, chamán-sarumán-salfumán, elemental de aire, consumidor de crack, entrenador pokemón, amante de la lucha grecorromana, 13ésimo gobernador del imperio de la Gran Moldavia (Una, Grande, et Libre), gran luchador libertario, anarkista, vocalista de una banda queercore (no sé qué es eso, lo he leído en la Espasa-Calpe), vocero del grupo de libertarios homosexuales de Moldavia, conocido aficionado al ludo y al scrabble (escrábel en Andorra), psicomago, telépata, telépato, budista exégeta del Gran Camino del Gran Largometraje Espartaco, ludópata del billar (es par taco), luchador profesional en barro, físico, metafísico, metafilosófico, metesaca (a las finas yerbas), extrametalingüístico ontológico, tetraedro, químico farmacéutico, narcotraficante, comandante clon, karateka, judoka, señor de la sabiduría, mandamás de la ignorancia, 6to sabio en The Legend Of Zelda: Ocarine of Time, templario, hospitalario, hotelero, sadomasoquista, fetichista, dueño de un sexshop y sicario irlandés que sufría transtornos de personalidad (se creía él mismo). En realidad, se trataba de un clon de Miguel de Cervantes, aunque nadie mostró nunca mucho interés por demostrarlo (¡muestra de mostrencos!). Y la verdad me pregunto si también es profeta del Monesvol...

Inexplicablemente, siempre que se habla de él la gente se confunde con Orson Wells, George Orwell, HG Wells o Alf. Incluso con Oscar Mayer (el de la Metro).

miércoles, 18 de abril de 2007

Podemos plantar una casa, podemos construir un árbol...

___ gastado ___ enfermo ___ dormido ___ en llamas ___ llorando ___ jadeante ___ secreto ___ hambriento ___ silente ___ gritando ___ devoto ___ acurrucado ___ tambaleante ___ perlado en sudor ___ lleno de grietas ___ arañando su brazos ___ empañado en dolor ___ remoto ___ convulso ___ inspirado ___ malherido ___ ahogado...
Ante los aturdidos ojos de los espectadores...

martes, 17 de abril de 2007

Bestia


mi bestia llega por la tarde
me muerde las entrañas
me acaricia la cabeza
gruñe
escupe parte de mi.

mi bestia llega por la tarde
mientras otros hacen fotos
mientras otros van de merienda
mi bestia llega por la tarde
a través del suelo de la cocina
con mirada lasciva.



mientras otros tienen empleos
que les impiden pensar
mi bestia me permite pensar en ella,
en cementerios y locuras y miedo
y en flores rancias y decadencia
y en el hedor del brío apagado.

mi bestia no me deja en paz
llega por las tardes
me muerde y me araña
y le digo
doblado de dolor, cogiéndome el vientre con las manos,
joder, ¿cómo les voy a explicar tu presencia a
ellos? creen que soy un cobarde
pero los cobardes son ellos porque se niegan a
sentir, su valor es el de los
caracoles.

mi bestia no está interesada en mi desdichada
teoría; rasga, mastica, escupe,
otro trozo de mí.

salgo por la puerta y me sigue
calle abajo.
nos cruzamos con las hermosas colegialas risueñas
las camionetas de la panadería
y el sol se abre y se cierra como una ostra
engullendo a mi bestia un instante
mientras cruzo un semáforo en verde

con la pretensión de haber escapado,
con la pretensión de que necesito una barra de pan o
un periódico,
con la pretensión de que la bestia se ha ido de una vez por todas
y de que las partes de mí desgajadas siguen ahí
bajo una camiseta azul y unos pantalones verdes
a medida que todas las caras se tornan muros
y todos los muros se tornan imposibles.

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(Charles Bukowski, Lo más importante es saber atravesar el fuego)

domingo, 15 de abril de 2007

Maridaje

Señoras y Señores, Todonautas y Nadanautas, les presento el maridaje segoviano:



Por si no saben de quiénes se tratan, les diré que los ínclitos Lujuria se atrevieron con los no menos ínclitos Nuevo Mester de Juglaría en la fiesta de Castilla y León de Villalar de los Comuneros de 2006.
Una menda estaba all, y atestigua que la botella de anís terminó rota, en un gesto jotero-heavy de lo más gracioso. Comprobamos que el batería de los Lujuria sabe tocar suavito, y que el guitarra le da al almirez que es una gloria. Pero el Oscar es el Oscar, jajajajajajajajajaja...

jueves, 12 de abril de 2007

Texto Oldenburg

Toda una declaración artística, todo un manifiesto. Claes Oldenburg, 1967

Estoy a favor del Arte de las Cosas Perdidas, o que se han tirado al volver del Colegio. Estoy a favor del Arte de los árboles con inscripciones y de vacas Voladoras y del Sonido de los rectángulos y los Cuadrados. Del Arte del limpiaparabrisas y del Arte de un Dedo Apoyado en una Ventana Fría. Estoy a favor del Arte de los ositos de Peluche y de las pistolas y de los Conejos Decapitados, Paraguas desfondados, camas Destrozadas, sillas con sus Huesos Marrones rotos, Árboles Ardiendo, huesos de Pollo, Huesos de pichón y cajas con hombres Que duermen en su interior...


¿Qué añadiríais a la lista? Yo, al menos un par de cosas. Estoy a favor del Arte del sonido del Intermitente, del Olor a naranjas y de los Corazones de ternera. A favor del Arte de las bolsas de Papel y de las Cáscaras de pipa ardiendo. De los libros que crepitan y las palabras que se estremecen al ser pronunciadas por una voz de anciano...

miércoles, 11 de abril de 2007

Reto para los lectores

Bueno, bueno, el mensaje de hoy es un reto... os reto a adivinar...

1. El nombre del autor de este poema.
2. La edad que tenía al escribirlo.
3. Cómo puede ser que haya existido un poema así y aún sigamos vivos y cuerdos (bueno, esto es más bien una pregunta retórica).

También os reto a dejarme una opinión...

Fragmento (no os voy a poner el título, of course)

¿Es la voz del pensamiento tan sólo un sueño?
Si el hombre nace tan pronto, si la vida es tan breve,
¿de dónde viene? ¿Se hunde en el Océano profundo
de los Gérmenes, de los Fetos, de los Embriones, al fondo
del inmenso Crisol de donde la Madre-Naturaleza
lo resucitará, criatura viva,
para amar en la rosa, y crecer en el trigo?

¡Nosotros no lo podemos saber! - ¡Estamos agobiados
por un manto de ignorancia y de estrechas quimeras!
Monos de hombres caídos de las vulvas de las madres,
¡nuestra pálida razón nos oculta el infinito!
Queremos mirar: -¡La Duda nos castiga!
La duda, pájaro sombrío, nos golpea con su ala...
-¡Y el horizonte se escapa en una huída eterna!

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Espero que no cedáis a la tentación de buscar en internet, y si es así, enhorabuena por encontrarlo. Esto es un juego. Espero que os sorprenda el resultado.

martes, 10 de abril de 2007

Buffy Sainte-Marie

Bueno, otra estrella fugaz. No es que Buffy haya muerto, es que desde que en los 70 se diera a la música experimental, no ha vuelto a las raíces folk. La verdad es que cada uno elige su camino...
Nativa norteamericana, siempre trató de dar su cultura a conocer, tocando y enseñando a tocar los instrumentos musicales de los nativos, e incluso colaborando en Barrio Sésamo como una forma de decir "hey, aún existimos!"
Su forma de cantar a mediados de los '60 es lo que me gusta de ella. Deja pálidas y renqueantes a gente como Joan Baez o Janis Joplin; la primera de ellas estrella de covers, el ego de la segunda mostraba su banalidad y la autoproclamaba reina de los hippies. Menos mal que Buffy se hallaba entre los beatniks y los hippies (cronológicamente hablando), si no su música hubiera sido imposible.
Frente a esta labor didáctica y conservadora del patrimonio folklórico, compuso grandes temas para otros artistas (Ganó un Oscar con Up Where We Belong, interpretada por Joe Cocker y Jennifer Warnes para la OST de Oficial y caballero), e incluso escribió el himno no-oficial del pacifismo, Universal Soldier (más tarde popularizado por Donovan).
La verdad es que uno no queda indiferente cuando la escucha cantar, y este es el tema que más me gusta de sus canciones como cantautora: Little Wheel Spin and Spin.



El vídeo, una verdadera joya, pertenece al programa Rainbow Quest, dirigido por mi adoradísimo Pete Seeger, en el que incluso cantaron a dúo Cindy, Pete con su banjo y Buffy con el arco de boca nativo americano.

lunes, 9 de abril de 2007

Pete's Molly Malone

Adquirí hace dos días mi primer American Favorite Ballads de Pete Seeger (que están a un precio imposible, 20 euros) de la fantástica discográfica Smithsonian Folkways Recordings. Espero comprármelos todos, al menos antes de que Pete nos deje y sus discos caigan en el olvido. En este (número 5), además de las fantásticas grabaciones de leyendas de la música folk como You are my sunshine o What shall we do with a drunken sailor, he hallado su propia versión de Molly Malone.

Como el viaje a Irlanda no parece demasiado cercano, me contento murmurando las notas de esta canción. Se ha convertido con el tiempo en el himno oficioso de Dublín, aunque su cuento quede a caballo entre la leyenda y la historia. Escrita por el escocés James Yorkstone, cuenta la vida y muerte de Molly Malone, vendedora de berberechos y mejillones por las calles estrechas y largas del Dublín antiguo. Su pregón es el estribillo de la canción.

La verdad es que no importa si por las noches se dedicaba a dormir, o a la prostitución. Si murió de fiebres tifoideas, de una enfermedad adquirida de los propios mariscos, o de una enfermedad venérea. No importa tampoco si vestía al uso de la moda victoriana, o si iba como se refleja a pecho descubierto; si es hija del 1600 o del 1800. Lo que importa es la propia canción, la trova de un pueblo que la repite una y otra vez, incansablemente, como seña de identidad y de historia popular.

Algún día me haré una foto junto a la estatua de Dublín, en la confluencia de las calles Grafton Street y Suffolk Street. No me importará que sea verdad, mentira, leyenda, historia o sueño. Entonaré a la salud de la pobre Molly las notas de su canción escocesa, recordando los tiempos en que soñaba hacerlo.

Algunos vídeos recomendados para escuchar la canción:

Clancy Brothers y los Dubliners: http://www.youtube.com/watch?v=7fw37QUn0f0
The Dubliners: http://www.youtube.com/watch?v=6bC-HeeXuV0
Barry Dodd: http://www.youtube.com/watch?v=gxkxKvw1I1w&mode=related&search=
Charlie Zahm (con su trajecillo de trovador): http://www.youtube.com/watch?v=liuccpdL7HE&mode=related&search=

miércoles, 4 de abril de 2007

Antes de partir

Me voy unos diítas a Barcelona, a ver qué me cuenta la Ciudad Condal (que espero, sea mucho). Por lo pronto, el tiempo me cuenta lluvias y nieves, un tiempo óptimo para que deja la neblina perfecta del buen Turismo Cultural. Aunque parece que sale el sol...

Antes de emprender el viaje, unas notitas, ¿por qué no?, del diario de Hatsu.

declarado el estado de emergencia, recién terminado el trabajo arcano, aquel que sueña entre suspiros se aleja silbando de quien suspira entre sueños. dos calles más abajo se detiene a oler la frescura de la noche, prendido en luciérnagas, con los párpados cerrados, suavemente, en un susurro inaudible.

llena los pulmones de aire, haciendo ruido, sin casi mover el cuerpo, frunciendo levemente los labios, escondidos en el cuello del abrigo. sus dientes pequeños se entrechocan, gozosos en el hielo, enterrados en una piel tan blanca. su ronroneo queda ahogado en la lana, su placer se extiende hasta la punta de los dedos con un repentino escalofrío, que eriza el vello claro de la nuca, doliendo en las chispas. y se queda allí, silente, tan bello en el frío que se vuelve intocable.

yo miro y me sonrío, y las tripas me bailan. me siento mutilada en las entrañas por tal visión, el estómago me da un vuelco y me mareo. continúo mirando con las yemas temblorosas, con las ganas empujando para salir, con las cadenas que tintinean clavadas en la carne y los labios latiendo como fubu recién pescado. su voz reverbera en mí, como en las húmedas cavernas donde se arrastran mis peces luminiscentes. su voz despierta mis sapos y espanta mis pequeñas mariposas, que chocan contra las peredes haciendo vibrar sus alas de cristal.

y la noche se extiende entre nosotros, sublime, profunda. traza sus sombras enredando las nuestras. surgen vacíos en los bolsillos, los guantes, las cuencas oculares. da el primer paso y se aleja, con sus dedos estremecidos, sus ronroneos, sus dientes pequeños y su escalofrío...
(19 de Enero de 2006)

lunes, 2 de abril de 2007

El hechizo de la lectura

Volví la página y vi confirmada mi suposición.
Sin querer leí también esa página y la siguiente.
Y seguí leyendo y leyendo.
El libro me hablaba, como en sueños, sólo que con mucha más claridad. Y afectaba a mi corazón como una pregunta.
De una boca invisible fluían palabras, revivían y venían hacia mí. Se volvían y cambiaban ante mí, como esclavas vestidas de colores, y luego caían al suelo o desaparecían como el vapor irisante en el aire y hacían sitio a la siguiente. Cada una tenía, durante un momento, la esperanza de que yo la eligiera y renunciara a ver la siguiente.
Había algunas entre ellas que aparecían vanidosas como pavos, con preciosos vestidos y cuyos pasos eran lentos y medidos.
Otras como reinas, aunque envejecidas y desgastadas, con los párpados pintados - con un gesto de doncella en la boca y cubiertas las arrugas con una pintura horrible.
Yo pasaba mi vista sobre ellas hacia la siguiente y mi mirada pasó sobre largas filas de rostros y figuras grises, tan vulgares y sin expresión, que parecía imposible grabarlas en la memoria.
Trajeron entonces a rastras a una mujer, totalmente desnuda y tan gigantesca como un coloso de hierro.
La mujer se paró un segundo ante mí y se inclinó hacia mí.
Sus pestañas eran tan largas como todo mi cuerpo y señaló, muda, el pulso de su mano izquierda.
Sonaba como un terremoto y sentí que en ella estaba la vida del mundo entero.
Desde lejos vino deprisa una procesión de corimbantes.
Un hombre y una mujer se abrazaron. Los vi venir desde lejos y la fila se acercaba cada vez más con un ruido ensordecedor.
Entonces oí la vibrante canción de las estáticas muy cerca de mí y mis ojos buscaron a la pareja abrazada.
Pero ésta se había convertido en una sola figura y estaba sentada, medio masculina, medio femenina - un hermafrodita -, en un trono de nácar.
Y la corona del hermafrodita acababa en una tablilla de madera roja, en la que el gusano de la destrucción había roído misteriosas runas.
A veces, entre las figuras que surgían de la invisible boca, había algunas que venían de sus tumbas - un paño cubriendo su cara.
Y se paraban ante mí y dejaban caer bruscamente sus velos y miraban con ojos rapaces mi corazón, de tal forma que un terror helado me subía a la cabeza y la sangre se me estancaba como un río ante las rocas que caen del cielo - en medio de su lecho.
Una mujer pasó volando ante mí. No vi su rostro pues ella lo retiró; llevaba un abrigo de lágrimas, fluyendo...

(Gustav Meyrink, fragmento de El Golem. La segunda ilustración es LiDa, de mi amiga Mary Albarn)