Posted by Findûriel in , | 29.4.08 3 comments
Me encanta el enfoque juguetón que Nick Hornby utiliza en su libro High Fidelity para hablar de las listas de canciones. Para quien no haya leído la obra (o visto la película) lo explico algo mejor. No se trata de 'mis diez canciones favoritas' ni nada tan simplista; se trata de listas del estilo 'las diez mejores primeras canciones de disco', o 'las diez canciones que nunca deberían usarse para romper'.

Todos recordamos con cariño la canción que mamá nos cantaba para dormir. También quizá la que tarareábamos mientras nos llevaban al cole, seguramente la de la última serie que habíamos visto, aún saboreando el cacao y las galletas del desayuno. Cantábamos la sintonía de Barrio Sésamo (cómo me gustaba que gran parte de ese vídeo estuviese rodado en Segovia, con el Acueducto y todo), en el cole nos enseñaban 'Los cochinitos', y también eramos el centro de atención en las fiestas porque nos poníamos todos monérrimos a entonar una melodía y los papis y los tíos nos aplaudían y nos pellizcaban los mofletes.

También es una canción la que acompaña nuestro primer beso, nuestra primera cita o nuestro primer desengaño. También en la música que escuchábamos llevábamos, como paños de rebeldía, el doloroso cambio que estábamos experimentando. Del mismo modo, experiencias como el sexo o la muerte se volvían cruciales y se asociaban irremediablemente a canciones o músicas concretas.

Y cuando la complejidad se revela como es, como un intrincado amasijo de cables claro y húmedo como las tripas de un extraterrestre, cuando somos capaces de verlo con nitidez despejados del antifaz de la adolescencia, entonces todo parece más lleno de matices y por ello más intocable. Es más complicado describir en melódicos una noche de tacto y motricidad. Es mucho más delicado poner en notas y voz el desgarro de un adiós definitivo, o del olvido de esa propia adolescencia. La voz de nuestra conciencia se revela quizá en una etnicidad más marcada, en una protesta más madura. Usamos la música, pero no como instrumento, sino como vehículo. No es que nos identifiquemos con ella, sino que ha calado unas raíces tan hondas en nosotros que ha germinado y nos da de comer frutos regados con nuestra sangre.

Así que si te vienen las ganas de cantar, no te contengas. Tu propia historia te está diciendo algo. Hay quien te mirará raro porque estés canturreando casi todo el rato, pero tú simplemente compadécelo, porque no es capaz de permitir que la belleza y las espinas de una canción le penetren y le inunden de veneno y néctar.

Findûriel, escuchando de nuevo esta maldita canción de Dylan. When the rooster sings at the break of dawn...
Posted by Findûriel in , | 28.4.08 1 comment
...y una banda sonora de las que parten el alma.

Posted by Findûriel in , , , | 22.4.08 6 comments
«Tú, tierra de Castilla, muy desgraciada y maldita eres al sufrir que un tan noble reino como eres, sea gobernado por quienes no te tienen amor»


"Señor Bravo, ayer era día de pelear como caballero. Hoy es día de morir como cristiano".

A la izquierda uno de los verdugos mostrando la cabeza decapitada de Juan Bravo, que pidió morir antes que Padilla (centro) para no ver morir a tan insigne caballero.

Mañana, como cada 23 de Abril, CASTILLA ENTERA SE SIENTE COMUNERA. La cita del principio de la entrada sigue siendo hoy tan cierta como lo fue en 1521.

Será la primera vez que esté fuera de mi tierra en tan honroso día. Así que desde aquí mi homenaje y mi recuerdo porque, como siempre, nadie se acordará de que el 23 de abril es el día de Castilla y León.

Y hasta el mundo del heavy metal se acuerda de los Comuneros...

Findûriel, que no ta hasta el lunes. Ya os contaré qué tal va mi conferencia, y las jornadas...

¡A pasarlo bien!

Posted by Findûriel in , | 21.4.08 6 comments
- ¿Cuántos años tienes, Andrew?
- Trece.
- ¿Y qué vas a hacer?
- Cantar.
- ¿Eres cantante?
- Sí.
- ¿Cuánto hace que cantas?
- Desde los seis años.
- ¿Desde que tenías seis años?... Así que, ¿Cuál es tu sueño, Andrew?
- Cantar en un escenario.
- Bien, de acuerdo... Y tus amigos ¿te apoyan?
- Me maltratan.
- ¿Te maltratan dónde?
- En el colegio.
- Y... ¿Cómo reaccionas a eso?
- Aguanto y sigo cantando.

Posted by Findûriel in , | 20.4.08 15 comments
Ayer, hablando con Selerkála en una reunión tribal, me di cuenta de que hago muchos memes (que afortunadamente la gente tiende a repetir por los blogs amigos), pero que nunca he fabricado ninguno.

Así que allá va, mi primera aventura lingüístico-viral, un meme totalmente MADE IN ME. Espero que lo hagáis todos, al menos todos los que habéis leído libros de Harry. Algunas de las preguntas me han quedado un poco regulares, pero las que más me gustan son las on-topic, las que os hacen impersonaros en un personaje de Jo.

MEME: POTTERMANÍA

HISTORIA DE HOGWARTS

1. ¿A qué casa te gustaría pertenecer? A Ravenclaw, además los test de sombrero seleccionador que he hecho hasta ahora me llevan allí. Or yet in wise old Ravenclaw - If you've a ready mind - Where those of wit and learning - Will always find their kind.

2. ¿Cuál es tu lugar favorito del castillo? Seguramente, la tan afamada orilla del lago donde vive el Calamar Gigante. Parece que pasan cosas muy interesantes en los ratos de ocio ;)

3. ¿Qué cena te habrían preparado los elfos domésticos a tu llegada al Gran Banquete de comienzo de curso? ¡Quiero probar el kidney pie! Pero como no suelo cenar de comer, algo ligero. Una ensalada de canónigos con queso y salmón, croquetas caseras y flan con nata.

4. ¿Que habría en la Sala de los Menesteres si la abrieras ahora mismo? Un montón de libros sobre los mitos germánicos donde encontrar información sobre los huecos vacíos de sabiduría que quedan por saber, debido al poco material hallado sobre ellos.

POCIONES

5. ¿Cuáles serían tus tres olores de la Amortentia? Humo dulce, almendro y papel.

6. ¿En qué momento usarías la Felix Felicis? (recuerda sus prohibiciones respecto al dopaje) El día en que me tuviera que enfrentar con alguien a quien hace tiempo que quiero conocer y no quiero decepcionar.

7. ¿Qué poción te gustaría inventar? Aquella que me devuelva mi melena.

CUIDADO DE CRIATURAS MÁGICAS

8. ¿Cuál es tu criatura mágica favorita? Los snorkacks de cuernos arrugados. Creo que son un guiño a aquellas creencias míticas (y un poco absurdas, como todos los mitos) que le añaden magia a la existencia, y que ayudan a no automatizar el mundo a nuestro alrededor.

9. ¿Serías capaz de ver un thestral? No, y que pase mucho tiempo hasta entonces. No diré que no quiero verlos nunca, ya que acompañar a alguien querido en el momento de su muerte es algo que quisiera entregarle como acto de amor.

10. ¿Cuál sería tu mascota o ave mensajera? Diría que mi loro, pero si lo mando muy lejos pasaría frío con ese pecho desplumado... más bien, un halcón. Son una preciosidad, y muy veloces. Aunque ADORO a Pig...



DEFENSA CONTRA LAS ARTES OSCURAS

11. ¿Cuál sería tu pensamiento para invocar un patronus? Que pueda contar, y el más reciente (porque mis recuerdos recientes son los más poderosos), la gymkana de la E-Daur. Hubiera dicho la Cena de Gala, pero andaba un poco pachuchilla. En la gymkana sentí una felicidad absoluta, aunque tendría que tener cuidado, y no gritar penalización en vez de expecto patronum.

12. ¿Cuál crees que sería la forma de tu patronus? Seguramente, un jabalí :)

13. ¿Y la de tu boggart? Una vaca. Una vaca negra y enorme, con un ternero al lado.

14. ¿Y cómo sería la imagen con que lo contrarrestarías? No se me ocurre nada que me provoque reírme de una vaca. Quizá convertirla en Eleder cantando La vaca lechera.

TRANSFORMACIONES Y TRANSFIGURACIÓN

15. ¿En qué animal te transformarías si fueras animago? En un vencejo. Puede que no pudiera arrastrar mucha carga, pero sería muy veloz y pequeña para colarme en los sitios y conseguir secretos, llaves o documentos. Y no me vengáis ahora con lo de las golondrinas africanas o europeas XD XD

16. ¿Cuál es tu merodeador favorito en su forma transfigurada (por eso de las transformaciones)? Padfoot (Sirius), porque vale tanto para ciudad como para campo, es un animal que pasa desapercibido y además está muy bien educado :)

17. ¿En quién te convertirías mediante la poción multijugos y qué harías durante ese rato? Aunque me dé grimilla, en Rajoy. Daría una rueda de prensa en la que manifestaría que los homosexuales deben tener los mismos derechos que los heterosexuales, que los inmigrantes no son indeseables, que me parece fantástico que gobiernen mujeres capaces, que la invasión de Irak fue injusta y criminal, que educar para la ciudadanía es demostrar madurez sociocultural... en fin, esas cosas lógicas que nunca diría alguien del PP. Más que nada para ver cómo sale del embrollo después XD

ENCANTAMIENTOS

18. Con un Alohomora abriría: un lujoso albergue abandonado que hay al pie de la Mujer Muerta, en Segovia, y que está completamente equipado pero sin uso, pues se construyó para blanquear dinero. Haría una mereth cojonuda.

19. Si pudiese aparecerme de ida y vuelta una vez, iría: A Oxford, a pasear por sus calles durante todo el día.

20. Otro encantamiento: le haría protego a algunas personas que conozco y que lo están pasando mal. Yo lo intento, pero esto de los encantamientos sin varita son difíciles.

MUNDO MÁGICO

21. ¿Qué carrera eligirías tras tu paso por Hogwarts?: Seguramente, conservadora de alguna biblioteca mágica. O quizá aprendería idiomas y me dedicaría a las Relaciones Internacionales.

22. ¿A qué escuela irías de intercambio? (recordad: en Durmstrang también hay chicas, y en Beauxbatons, chicos. No me seáis peliculeros...): A Durmstrang, porque me encantaría ver el castillo y los entrenamientos de quidditch. Viktoooooooooooooor...

23. Un evento mágico internacional al que acudiría sería: El campeonato del mundo de gobstones.

DIAGON ALLEY

24. ¿Cómo sería la túnica de gala que te haría Madame Malkin?: Seguramente, estilo medieval. Adoro los vestidos medievales... Si pudiera ser, en rojo oscuro y verde musgo. Me haría crecer el pelo con un encantamiento para llevar una preciosa y larguísima trenza.

25. ¿De qué estaría hecha tu varita de Ollivander's ideal?: La madera, de olmo o de olivo. El núcleo, una gota de savia de drago.

26. ¿Entrarías al Knockturn Alley? ¿Para qué?: Quizá para comprar repelente de babosas carnívoras, o algún que otro muñeco de vudú...

27. Mi posesión más preciada que guardaría en la Cámara de Gringotts es: Eddie.

HOGSMEADE

28. ¿Qué bebida (existente, mágica o inventada por ti) pedirías en Las tres escobas?: Tengo mucha curiosidad por probar la cerveza de mantequilla (butterbeer).

29. ¿Qué golosina te gustaría encontrar o comprar en Honeydukes?: Una bolsa de gominolas y conguitos inacabable. Pero gominolas sin cubrir de azúcar, ¿eh?

30. ¿Y qué artículo en Zonko's?: Pastillas xenoglósicas. Me encantaría poder hablarle a la gente en Alto Alemán o en swahili un rato, para que no me entendieran. Igualmente, dárselas a escondidas a alguien y luego reírme con su reacción al ver que nadie lo entiende.

ARTEFACTOS MÁGICOS

31. Un uso de giratiempo me serviría para: no chocarme a los ocho años contra mi hermano Aitor y no romperme los dientes contra su dura cocorota ni el húmero contra la acera. Ayyyyy...

32. Necesitaría una recordadora para: acordarme de las cosas que hay que meter en la maleta sin tener que hacer una lista, y después comprobar que me he olvidado el pijama o el cargador del móvil.

33. Otro artefacto que me gustaría poseer es: un chivatoscopio. Por si acaso.

COMUNICACIONES

34. Uniría mi chimenea mediante red flu a: las chimeneas 3BUlarias, para tomar el té juntas mientras chismorreamos de nuestras cosas y comemos pastas de chocolate.

35. Le mandaría un Howler a: quien me robó la cartera sin un duro el Jueves Santo y en una iglesia, mientras estaba enseñando la capilla. Me dejó sin documentación, el muy...

36. Le debo una lechuza a: Deraka. A ver si me acuerdo de ella la próxima vez que viaje, que se lo merece. ¡¡Tengo una chapa para ti, hermosaaa!!

POTTERMANÍA

37. Mi profesor favorito es: Remus Lupin, aun con sus limitaciones. Trataba a los alumnos como personas capaces pero aún sin educar en el manejo de la Defensa. Gracias a él todos llegaron a colaborar en la Batalla de Hogwarts. ADORO a Lupin también como persona.

38. Mi alumno favorito es: Neville. Es el rey, el mejor, el más valiente, el más firme, el más modesto... ¡¡es Neville!!

39. Mi alumno más odiado es: Pansy. ¡Muérete, perra!

40. Para acabar, una cita:

'Right, Neville,' said Professor Lupin. 'First things first: what would you say is the thing that frightens you most in the world?'

Neville's lips moved, but no noise came out.

'Didn't catch that, Neville, sorry,' said Professor Lupin cheerfully.

Neville looked around rather wildly, as though begging someone to help him, then said, in barely more than a whisper, 'Professor Snape.'

Nearly everyone laughed. Even Neville grinned apologetically. Professor Lupin, however, looked thoughtful.

'Professor Snape... hmmm... Neville, I believe you live with your grandmother?'

'Er - yes,' said Neville nervously 'But - I don't want the Boggart to turn into her, either'

(Harry Potter and the Prisoner of Azkaban)

A HACERLO TODO QUISQUI - PLIZ, PONED QUE LO VÍSTEIS AQUÍ
Findûs... evanesco!
Posted by Findûriel in , , | 19.4.08 6 comments
Porque hoy toca hablar un poco de folklore, que hace tiempo que no lo hacía.

El paloteo es una danza que se realiza, como su propio nombre indica, con palos. Son dos palos cortos los que se utilizan para entrechocarlos entre sí o con un compañero en la danza, siguiendo el ritmo de la dulzaina y el tamboril. Se suele distribuir la danza en calles o lazos, que son los nombres de las filigranas y cruces que se forman mientras se baila y se chocan los palos. Suele ser danzada en grupos de ocho, repartidos en dos cuadrantes contiguos, y mayoritariamente por hombres.

La música suele constar de una melodía que se repite cuatro veces, cada una de ellas bailada en un sentido, exceptuando los paloteos rituales, que siempre se realizan de cara a la imagen, remarcándolo con reverencias. El origen de este esquema en cuatro partes idénticas se lo debemos al tiempo de los Vacceos, en que el paloteo se realizaba como danza ritual que se ofrecía a los cuatro vientos, a los cuatro puntos cardinales, a las cuatro fases de la luna y a las cuatro estaciones del año. Estos antepasados nuestros fueron famosos por sus ritos, en los que incluían típicas danzas y sacrificios en las noches de plenilunio. Según Estrabón, en estas danzas los jóvenes demostraban su fuerza, coraje y habilidad para ser considerados adultos y lograr el estatus de guerreros.

El paloteo está muy atado a las creencias, ya que se baila principalmente en las fiestas de cosecha, en las festividades religiosas o en las patronales. El carácter pagano de estas danzas se acentúa por la presencia de El Zorra, un componente del grupo vestido con colores absurdos y llamativos (y muchas veces de diablillo) cuya misión es molestar a los danzantes con una vejiga rellena de piedras atada a un palo, o en caso de que lleve palos, entrechocarlos al ritmo de la danza mientras se burla de los danzantes, y también proporcionar palos si se rompen a la mitad de la actuación.

Además de ser bailes atados a la cosecha y la religiosidad, son eminentemente guerreros. Algunos de ellos incluso perviven bailados con espadas. También se dice que los griegos trajeron danzas de palos, entre ellos uno llamado 'la grulla', muy similar al paloteo de la pájara pinta.

El atuendo del paloteo más ceñido a la historia se compone de camisa blanca, chaleco, enagua de encaje con cintas (tanto para los hombres como para las mujeres), manolos, medias y alpargatas. También puede completarse el atuendo con cintas de colores atadas a los codos, y una línea de lazos de hombro a hombro. Aunque también debemos tener en cuenta que cada pueblo tiene su particular traje regional. Las mujeres suelen llevar un pañuelo de faena atado a la cintura, y los hombres, un pañuelo morado y negro atado a la frente, o incluso una corona de flores.

Los palotes varían de tamaño, pero suelen medir unos 25 cm y ser bastante gruesos, decorados muchas veces con cintas en la base. Buenas pilladas me he pegado con ellos aprendiendo y después bailando en los dedos. Algunas veces incluso volvía con las manos moradas a casa. Pero era un gusto bailar el paloteo, escuchar cómo resonaban los palos y cómo se te iban quedando dormidas las manos. Y cuanto más tiempo llevabas en la danza, y más cansado estabas, con más ganas le arreabas a los palos. El último cuarto del paloteo solía ser el más vigoroso, el que más rabia y alegría llevaba puestas.

El vídeo que he seleccionado es un paloteo llamado 'El perrito' que nos ofrece el grupo de danzas de Gallegos de la Sierra. Aunque el pueblo más famoso en paloteos sea San Pedro de Gaíllos, y el paloteo más famoso 'La Salve' de Fuentepelayo, tras el cual se baila 'El Arco', donde las mujeres, subidas a hombros de los hombres, conforman un arco por el que pasa la vírgen.
Veréis que los trajes de los hombres son muy peculiares, como os dije antes, cada pueblo tiene su curiosidad. Y las mujeres llevan manteos, porque al ser una fiesta de pueblecito (120 habitantes) tienen que valer las mujeres para un paloteo y para una jota, para una rueda o para un fandango...





Findûriel, añorando sus días de folklórica.

Posted by Findûriel in , , | 16.4.08 6 comments
El río agita mi piel. Ella se hincha, crece con nuestro patetismo ¿Ha de acabar mi vida por Él? Se nos han acabado las señales, estoy algo aturdido por haber escuchado a mi Señor, ¡mi Dios me salvará ahora!

Ayer hablábamos de Stairway to Heaven, una canción prodigiosa y llena de matices, que casi es imposible de explicar, de abarcar, o hartarse de ella. Pues bien, ahora emerge la amante de la subcultura, y os cuenta la leyenda urbana que rodea a esta canción. Quedáos por un momento con una palabra: Backmasking.

Oh, nunca seré salvado, porque vivo con Satán. Sólo tengo un deseo para hoy: que todos recéis por aquel que vendrá tarde o temprano. Reza ahora y verás cómo el Señor me encendió, pero, oh, yo era un tonto desaliñado. Vestido en agonía, perdido en las alturas, no hay forma de escapar ¡ay de mí!

El guitarrista de Led Zeppelin, Jimmy Page, era admirador como antes hemos visto del mundo fantástico. De todo lo que significase explorar más allá, mirar con el ojo del espíritu, desafiar las reglas impuestas en las creencias y en la experiencia espiritual.
De esta guisa, compró una casa que perteneció a Aleister Crowley, Boleskine House, sita a orillas del Lago Ness. Este gesto de excentricidad le pareció a la sociedad una seña de horror, una prueba de que Page era hereje, como Aleister, fundador de la corriente del Iluminismo Científico.

Aquí está mi dulce Satán. Aquel cuyo discreto camino me hará desfallecer, cuyo poder es Satán. Marcará a sus elegidos con el 666. Había un cobertizo donde solía hacernos sufrir, amargo Satán...

Una vez demonizado Page, los periódicos sensacionalistas no tardaron en decir multitud de barbaridades. Que si los miembros de Led Zeppelin practicaban ritos satánicos, que si sacrificaban a fans jóvenes o hacían orgías con menores, que si Stairway to Heaven había sido compuesta en la antigua casa de Aleister Crowley (derecha)... en fin... y ahora es cuando llega el backmasking.

La familia no escapará, pues me han ofrecido. Siempre será como hemos visto hasta ahora. "Veo ruinas" dijo él "¿Acaso me han ofrecido el mundo? ¿Quién deseó que mi Señor cayera?... Si pierdo mis plumas, ¡jura que me salvarás!"

La teoría de que algunas canciones esconden mensajes secretos, mensajes que nos animan a ser promíscuos, o a practicar el satanismo, o a comprar más discos... existe desde los años 70. Al fenómeno de 'codificar', como al de 'buscar y hallar' esos mensajes se lo denomina backmasking.
Muchos han querido ver mensajes de todo tipo en las canciones puestas al revés. Algunos grupos, incluso, han usado esta técnica para sorprender a sus fans, colando mensajes estilo '¡Enhorabuena! Has encontrado el mensaje secreto'.
Y, curiosamente, el supuesto backmasking más famoso de la historia del rock es el que pertenece a esta canción.

Y los débiles no pueden violar las leyes... Los débiles no pueden...

Pues toda la letra que estáis leyendo entre párrafos son las 'transcripciones' que los locos del backmasking hacen del Stairway to Heaven escuchado al revés. Como todas estas cosas, como todas las leyendas urbanas, están terriblemente cogidas con pinzas. Pero el pasaje más famoso (el tercer párrafo de esta transcripción, el que comienza con 'Aquí está mi dulce Satán' y he marcado en negrita) es el ejemplo mítico que se pone siempre al hablar de backmasking.

Caza cerca de la orilla, pues todos pueden verte desde aquí. Mira, estas son las noticias: a quien camina con silencioso abatimiento quizá no lo encuentren jamás. Soy pesado, elévame... Escucha por qué canto esto, aquí, opositor... oh...

¿Es real? Nada lo es, o todo lo es. Hay que ser escépticos con este tipo de cosas hasta el límite. Led Zeppelin se rió de lo absurdo del backmask de esta canción. Es más, ni siquiera el apunte de que fue escrita en la casa de Crowley es cierto. Fue compuesta en Headley Grange, Hampshire, el lugar elegido para retirarse de la banda, y para componer el conocido como Led Zeppelin IV o álbum sin título, lleno además de símbolos de tarot y de mística celta.
Hay que tener en cuenta que en aquellos años la revolución de la música era algo arrollador; los padres ultraconservadores no sabían cómo manejar a sus hijos rebeldes, que se dejaban las melenas largas y llevaban ropa desgastada tanto como ponían en entredicho la autoridad de los cánones obsoletos e incluso del gobierno opresor. Veían demonios por todas partes...

Aquel que debería enseñarnos, también debería hacer digno su espectáculo para que nosotros lo contemplemos. Los extraños, los enfermizos. Hay una oportunidad: asistir a su show. Sostén tu cabeza y escucha por qué cantamos esto, opositor...

Pero, como todas las teorías absurdas, también tiene un puntito de divertido. Y en este caso, de macabro o escalofriante. El párrafo en cuestión que invertido da aquella fórmula satánica es el más irregular de toda la canción, y muchos de sus versos están cantados con calzador. Incluso los conspiranoicos dicen que Plant nos advierte de este mensaje satánico al adelantarnos en la letra (al derecho, eso sí) que 'las palabras pueden tener más de un sentido'. Y la extraña muerte de John Bonham fue la guinda del pastel para toda esta 'leyenda negra'.

¿A quién pertenece esta tierra, construida en lo profundo?

Me quedo con lo curioso de escuchar un backmasking con la voz tan clara. Seguro que a los Led no les pareció gracioso en su momento, y menos cuando además les empezaron a encasquetar suicidios 'provocados por la canción'. Pero yo me reiría, ya con los años que tienen, e incluso cambiaría juguetonamente el 'Makes me wonder' por el 'And no wimp can do' XD

Os dejo con un vídeo del fragmento backmasked mítico, ¡a pasarlo bien! y a sentir un poco el yuyu que da oír una grabación al revés. Y hay otros muchos por la red, pero os pido que dejéis los de los Beatles para luego, que también pienso hacer un post sobre ellos...


Findûriel. La canción escuchada al revés sigue teniendo una mística preciosa en sus sonidos.
Otro día os hablaré de esta, que también es muy graciosa...
Posted by Findûriel in , , , , | 15.4.08 2 comments
Muchas historias encierra esta canción, quizá demasiado larga, mas también quizá aun sus ocho minutos dejan con ganas de más. Comienza casi con timidez, con parsimonia, y como reza la voz de Plant, nos hace preguntarnos...

Hay una dama que está segura de que todo lo que brilla es oro, y está comprando una escalera hacia el cielo. Y cuando llegue allí sabe que si las tiendas están cerradas, con una palabra puede conseguir aquello para lo que ha venido...

Uh, y me hace preguntarme...

Hay una señal en el muro pero ella quiere estar segura, y sabes que a veces las palabras tienen dos sentidos. En un árbol junto al arroyo hay un pájaro cantor que se lamenta. A veces todos nuestros pensamientos siembran las dudas.

Uh, y me hace preguntarme...

Surge la letra a través de un rasgueo distraído de Page, sentado con Plant frente a un fuego, en una cabaña. Robert sostiene un lápiz en las manos y juguetea con la hoja sobre la mesa, mientras Jimmy pulsa las cuerdas de un modo errático. Y de repente algo brilla en la parte posterior del cráneo del vocalista, algo que crece y comienza a extender sus tentáculos por el cerebro y la médula espinal de Robert. Y comienza a escribir, sin poder parar.

Hay un sentimiento que me embarga cuando miro al oeste, y mi espíritu grita porque quiere salir. En mi mente he percibido anillos de fuego a través de los árboles, y las voces de aquellos que están de pie contemplándome.

Y se rumorea que pronto, si todos cantamos la canción, el flautista nos conducirá a la razón. Y un nuevo día amanecerá para aquellos que hayan permanecido, y el bosque resonará con los ecos de su risa.

Plant acaricia la cubierta del libro que hay bajo la hoja, cuando se detiene para tomar aire. Magic Arts in Celtic Britain, reza la tapa, escrito por Lewis Spence. Aún le bailan en la lengua los duendes, el spleen, el glamour, la belleza legendaria de los bosques cubiertos en bruma.

Si hay un revuelo en los setos, no te alarmes. Es tan sólo la purificación de primavera de la Reina de Mayo. Sí, hay dos caminos que puedes tomar, pero por el más largo aún hay posibilidad de cambiar de dirección.

Tu mente tararea y no parará de hacerlo hasta que te des cuenta de que el flautista te está llamando para que te unas a él. Querida dama, ¿Acaso no oyes el viento soplar, y acaso no sabes que tu escalera yace en la brisa susurrante?

Y entonces ambos supieron que las guitarras se volverían locas, que la batería seguiría ese ritmo tan extraño, que la letra vagabundearía colgada en los acordes y en los extremos de las cuerdas, sugiriendo al oyente todo aquello que de mágica y fantástica tiene su imaginación.


Y mientras serpeamos por la carretera, nuestras sombras más altas que nuestro alma, allá camina una dama que todos conocemos que brilla con luz blanca, y quiere mostrarnos cómo todo aún se torna dorado.

Y si escuchas con mucha atención, la melodía llegará al fin hasta ti. Cuando todo es uno y uno es todo, ser una roca y no rodar...

Y ella está comprando una escalera al cielo.


Plant deja el lapicero en la mesa, soplando los restos de carboncillo de la hoja arrugada mas sin correcciones. Hace ya un rato que Page ha dejado a un lado la guitarra y contempla las letras hermosas y sinuosas de Robert. Asiente con la cabeza, con los ojos abrasados por la experiencia, y se inclina hacia delante para taparlos con las palmas de las manos. A Plant le tiemblan un poco las manos al dejar la hoja sobre la mesa, parcialmente tapada por el libro. No quiere que nada deshaga aquella magia momentánea, que el viento de lo imprevisible se lleve esa letra del mismo modo en que se la acaba de entregar, como un toque de genio, como un hechizo pesado, como un hilo que uniera lo mundano y lo divino.

Como una escalera al cielo.



Findûriel, backmasking tomorrow.

Posted by Findûriel in | 13.4.08 5 comments
Lo siento por aquellos que no entendáis demasiado el inglés oral, porque este vídeo no tiene subtítulos... para aquellos que os atreváis a verlo porque tenéis el oído entrenado (por cierto, ¡bravo por vosotros!) os advierto que no lo hagáis en sitios donde estéis acompañados, porque os pueden tomar por locos o por histéricos.
Se trata de un monólogo del genial comediante norteamericano Dane Cook, que Flordesombra me descubrió ayer. Cumple muchas de las normas básicas y cánones de los monólogos: esa especie de complicidad que se crea cuando realmente el guionista ha conseguido dar con aquello que nos hace iguales (y vulgares). En este caso, los días en que tienes ganas de llorar sin motivo aparente.

Mención aparte merecen algunas de las verdades universales de este monólogo:

# Los sollozos sin sentido mientras se habla (pre-cry breaths XD)... sigh, sigh... I'm just concerned about the toner of this machine...
# Lo del mundo encaramado a tu hombro. Hi, I'm the world and You're gonna CRY...
# Lo de esperar tres segundos antes de convertirse en el ser más patético de toda la tierra.
# Lo de repetir una frase una y otra vez mientras lloras cada vez con más ganas. I did my best! I did my best!
# Lo de ir al espejo a mirar tu rostro (¡¡qué genial!!), me encanta cómo se limpia las lágrimas XD XD
# Lo de que casualmente te llaman por teléfono cuando estás llorando. Y especialmente lo del padre XD XD

No pude dejar de reírme con el monólogo, es simplemente genial.

Findûriel, flipando a veces con los guionistas.
Posted by Findûriel in , , | 11.4.08 3 comments
Ah, look at all the lonely people... Ah, look at all the lonely people
Ah, mira toda esa gente solitaria... Ah, mira toda esa gente solitaria...

Eleanor Rigby picks up the rice in the church where a wedding has been
Eleanor Rigby recoge el arroz en la iglesia donde ha habido una boda
Lives in a dream
Vive en un sueño
Waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door
Espera en la ventana, llevando puesto el rostro que conserva en un tarro junto a la puerta
Who is it for?
¿Para quién es?

All the lonely people, Where do they all come from?
Toda la gente solitaria, ¿de dónde viene?
All the lonely people, Where do they all belong?
Toda la gente solitaria, ¿a dónde pertenecen?

Father McKenzie writing the words of a sermon that no one will hear
El Padre McKenzie escribe las palabras de un sermón que nadie escuchará
No one comes near
Nadie vendrá
Look at him working. Darning his socks in the night when there's nobody there
Míralo trabajar. Zurciendo sus calcetines de noche cuando no hay nadie allí
What does he care?
¿Qué le importa?

All the lonely people...

Eleanor Rigby died in the church and was buried along with her name
Eleanor Rigby murió en la iglesia y fue enterrada junto con su nombre
Nobody came
Nadie acudió
Father McKenzie wiping the dirt from his hands as he walks from the grave
El Padre McKenzie se sacude la suciedad de las manos mientras se aleja de la tumba
No one was saved
Nadie se salvó

All the lonely people...


Posted by Findûriel in , , , | 10.4.08 4 comments
Hubo una conferencia esa tarde, que nos ofreció Amaia 'Isilwen' sobre la muerte en la edad media y la muerte en Tolkien. Además de que las explicaciones fueron tremendamente claras (y esclarecedoras), se generó un debate en el que ella comenzó despejando muchas dudas, y acabó la pobre intentando meter baza, porque nos había gustado tanto el tema que nos encendimos y acabamos creando varios focos de conversación paralelos.

Lo único malo es que hacía bastante frío, pero el sitio era espectacular, con un retablo en la parte trasera y todo. Y estábamos tan a gusto que aun con el frío seguíamos rajando hasta que alguien nos paró, no recuerdo quién, y al fin dejamos la cháchara sobre enterramientos y piras.

Bastante después (después de una charla en la habitación que pasará a la historia) bajamos al concierto. El grupo se llama Karramarro, y eran simpatiquísimos. Tocaban instrumentos tradicionales y, sin saberlo, nos anunciaron una polka que era el 'baile del oso', el 'dame un don' de la STE :)

No puedo decir demasiado de esta actuación porque sólo vi tres canciones antes de que la tensión se me bajase al nivel de las estancias de Nargothrond y me tuvieran que llevar arriba a tenderme en una cama. Pero tampoco estuvo mal del todo: estuvimos Keleb-Dûr (mi salvadoraaaa), Altáriel (mi muleta derechaaa), Selerkála (mi muleta izquierdaaa) y yo cotorreando y chananteando como lobas antes de que llegase el momento de vestirse para la cena de gala. Por si fuera poco con el chutazo que me dio Keleb y que me dejó como nueva, además me llevó en coche a la cena de gala (el Keleb-car!)

Y bien monérrimas que nos pusimos... Bueno, yo tenía cara de cadáver y me escoltaron la 3BU y mi caballero escaleras abajo hasta el coche de Keleb. Allí, muchas risas y mucho cachondeo, que estaba todo más oscuro que la boca de un huargo.
Llegando al restaurante, nos sentamos todos en la misma mesa, y nos trajeron la ensalada (con aceitunitas). Había vino, pero preferí no arriesgarme y llenar el cuerno de agua.

La cena fue espectacular. El cordero estaba muy rico, pero lo que la hizo tan especial fue que estabamos terriblemente motivados con la mereth y en cuanto uno comenzaba una canción o un juego, todos nos uníamos en frenesí de palmas, palmadas, berridos o acordes.
Como muestra, dos botones. La menda llevaba la cámara de vídeo y dejó testimonio.

Porque os quiero a rabiar, 3BU de mis entretelas

Porque esto no tiene precio, como la Mastercard. Las masculinas chicas y los femeninos chicos.

Mañana la intemporal...

Posted by Findûriel in , , , | 9.4.08 4 comments
Aquí tamos al sol la menda, su southern whore Tindo, el irreductible Dwalin y el welo Elessar, que somos como un poco entre cansinos y flemáticos, oye tú.

Acababan de llegar los de Ithilien y estábamos haciendo tiempo para el taller de tiro con arco. Tirarían los que saben y Tindo, que se atreve a todo. Los demás pondríamos la cara de póker que requiere el protocolo y comenzaríamos el proceso de requemado cangrejero que muchos se llevaron para casa después de la mereth.

Entre los expertos arqueros, Fiondil. Parece que hay gente que ha sido fabricada por la naturaleza para empuñar un arco, y uno de ellos es Fion, o por ejemplo Lelldorian o Elro. La figura filiforme y fibrosa es la que mejor estampa hace con un arco en la mano.

Bueno, no podemos olvidar a Mablung, pero es que este chico vale para todo. Me acuerdo que nos dijeron que siempre nos mantuviéramos detrás del arquero, y cuando vimos tirar a Mablung (qué máquina), luego estuvimos de coña corriendo en la mereth para ponernos detrás de él hasta a la hora de la comida.

Esta foto muestra cómo las arañucas (algunas de ellas están en esta instantánea) intentamos aplacar nuestro hambre comiéndonos el jugoso cerebro de Tulkas el hobbit. Después de ponérselo dificilísimo a los participantes en las arañas del bosque, los muy malosos se supieron la respuesta final, así que no nos los pudimos servir de cena aquella noche.

Con lo apetecibles que parecían algunos... con esos cerebros jugosos y frikis... con esos brazacos de espadachín o esas piernacas de montaraz... ays...

Una foto divina, como no podía ser de otra manera. Al final nos juntamos para hacer un grupo en los orko kirolak, y nos llamamos, cómo no, las Arañas del Bosque. En esta foto sólo nos falta Alt, que seguro que estaba con la cámara en ese momento. Tindo, que pone ojitos; Celébnar con sus dos coletitas inocentes; una servidora mirando a Graceland, con ojos de corderita; y Seler con sus gafas de espejo toa mona toa arrebatadora. No ganamos en puntos, pero fuimos los mejores. La duda ofende.

Nuestro lema era PENALIZACIÓN. Por nosotros era penalizable hasta que el enemigo respirara. Ganamos en la carrera de cubos, que conste.


Tanto empeño le pusimos al remado en seco que acabé con una zapatilla de menos (en la foto a la izquierda, todos derrengaos y yo con la zapatilla en la mano). El orco borracho hubiera quedado deslucido por mi pobre actuación si no llega a ser por la glamourosa voltereta de Tindo. La carrera de relevos fue de todo menos seria, sobre todo por los comentarios constantes de PENALIZACIÓN que hicimos, y por hacer correr a Selerkála con las botas. Y la socatira... en fin, para mí fue un momento difícil, sobre todo por lo que se ve en la foto de la derecha... ¿a quién animar?

Pero cuando me enteré del nombre del equipo contrario lo tuve claro, los muy cochinos se llamaban Los Machacaarañas. Y se creían originales y todo. Panda de tarados XD XD XD

Posted by Findûriel in , , | 8.4.08 15 comments
Como siempre, te encuentras sin palabras después de un evento de este calibre. Tres días en compañía de gente con la que compartes más que una afición, más que una lectura. Compartes juegos, risas, intimidades, filosofía, perspectiva y mucha conversación. Hay una especie de comunión invisible en este tipo de eventos, que es la que te hace desplazarte cientos de kilómetros por mar o aire para tener que volver en dos días, exhausto y ahíto de experiencias. Aunque al día siguiente te espere la clase, el curro, el proyecto fin de carrera. Atraviesas distancias innombrables para encontrarte con la magia.

Sólo te embargan dos sentimientos: la nostalgia y el agradecimiento. Nostalgia porque te pasas tantas horas rodeado de gente interesante, cariñosa, divertida, culta, entrañable, fascinante, graciosa, y de todos los demás tipos que os podáis imaginar; y luego vuelves al despacho, a casa, a la universidad, al trabajo. Y te parece que vas a ver una de esas caras conocidas a la vuelta de una esquina, en el metro, en el tren. Pero no es así.
Agradecimiento porque esa gente sabe hacerte sentir bien, protegida y querida. Porque una mereth se compone de un programa de actividades, pero también de espacios entre ellas en las que te sorprende la mirada dulce de un clown o la aguda cuchilla de la dialéctica.

Y hay tanto que agradecer... a los organizadores, que han sido muchos y muy atentos, desde la gente solícita de Bosque Negro (qué grande eres, Eleder... Joseba, pásate por Segovia y dame un toque... ay Patricia, qué lagrimillas... qué sapiencia, Fiondil... en fin, sois increíbles) pasando por gente como Arien o Isilwen con las que hacía años que no coincidía y con las que compartí pan, charla y muchas muchas risas.


Y la imprescindible Altáriel, Vani, Arañuca, Nena, Sonia... en fins, un cubo de rubick con patas que sabe hacer el spiderman y que me sirvió de apoyo incluso físico (si no es por ti, me caigo al suelo). Te has convertido en más que un aliciente, en un motivo. Eres increíble. Quiero compartir tantas cosas contigo que no me caben en las manos...

A los nenes de Ithilien, eso sí que es grandeza. Entre ellos, la explosiva Celébnar (fémina de mis entretelas) cuyos temblores me arrancaron el cuore a la hora de la despedida; Feadûr, el príncipe de la biología y de los abrazos calentitos cuando nos atacaba la pereza; Tulkas, la presencia constante o cómo ser un hobbit con nombre de vala (¡prometiste venir a la EC!); el welo Elessar, con su manera de enrojecer y su sonrisa perenne desde su posición cenital (qué tarde, chico, qué tarde); Dwalin, el estilo con bastón y ciática el pobriño, que me dio una tabletilla de Crunch que me salvó la vida (eso es glamour con el bastón y el collar de pinchos); y mi southern whore Tindo... quién me diría que acabaría casándote con una de mis nenas de la tribu, ay bribón, que me encantaron los panties rosas, hay que ver lo buena que estás, pelirroja...


Un párrafo entero se merece Selerkála, la mañica más genial de todo el planeta Tierra y parte del sistema solar. Vino la pobre solica (aunque dijera lo de Lell, venía solica) y sin saber lo que se iba a encontrar, con ganas de pasarlo bien porque últimamente nos andaba un poco mustia... y acabó haciendo coreografías, acarreando agua, tirando con arco, casada y berreando en la noche intemporal como una más de la tribu de la que es parte fundamental. Ay, amorcete, más tiempo nos ha faltado... voy a tener que ir por Zaragotham a verte, que cuanto más te quiero más me faltas.

Rematando con las féminas, Keleb-Dûr, que me salvó la tarde y la noche con su medicina mágica de chanantismo, inyección y Keleb-car. Estás monérrima, jodía, no sé qué comerás por Valencia pero me quiero apuntar a tu rutina, porque de mayor quiero ser como tú. Y el redescubrimiento de Rhiwen, a la que hacía más de dos años que no veía, y que puso a las arañicas siniestrísimas y el toque de experiencia que hacía falta tanto en gymkana como en la actividad del Bosque (tú sí que sabes, morenaza). En la parte masculina tantos y tantos por mencionar que no me caben en el post... pero no os preocupéis que habrá más, en cuanto tenga fotos.

Vuelta a Madrid, con Haldir y Boromir, en un tren que tardaría en rodar perezosamente seis horas. Llegamos a casa de Yami hechos un trapillo (¡gracias Yami y Balin por darnos techo!) y durmiendo hasta el mediodía del lunes. Compadezco a aquellos que tuvieran que trabajar ayer, porque aún me duele TODO el cuerpo, de verdad... ayyys...


Findûriel, que aún no ha deshecho la maleta... PEREZAAAAA...

PD: QUIERO FOTOS, FOTOS, FOOOOTOOOOS
Posted by Findûriel in , | 2.4.08 3 comments
El escritor se enfrenta a la hoja en blanco. Afila los lápices con milimétrica exactitud, moja la punta de la pluma y sacude levemente el exceso en el secante, alisa la hoja (no demasiado delgada ni demasiado gruesa) con el borde de la mano que sujeta la pluma una, dos veces. La luz le viene por la izquierda, y tiene una plantita en el alféizar de la ventana. El clima es agradable, ni frío ni calor. Y no se oye más que el susurro del viento en el jardín.
Pero… ‘Maldición…’


Deja la pluma en la mesa y se frota los ojos con las puntas de los dedos fríos. Parece que hoy no es su día.
Desde la casa le llegan las risas de sus hijos, lejanas, casi inexistentes. Parece que están jugando a indios y vaqueros de nuevo, tal y como hiciera él cuando aún le restaba inocencia. Se levanta y despega del cristal un mapa para intentar tener más luz. Quizá más claridad en la estancia le dé más claridad de ideas a la hora de enfrentarse con su gigante, aquel en el que lleva trabajando toda una vida.


De vuelta a la mesa, tropieza con algo que le hace trastabillar. Lo recoge de debajo del escritorio, y le sacude la tierra y las pelusas. Se sienta en su silla que gime, mientras trata de alisar con palmadas la chaqueta arrugada del sucio amiguito.
- Vaya, así que estás aquí…


Tiene en la nariz una mancha negra, los ojos sin brillo y la pluma del sombrero torcida. El escritor se ríe, recordando el día en que lo rescató nada menos que del retrete. Lo sienta apoyado en el tintero, corrigiendo su postura con manos confiadas, y el muñeco le devuelve la sonrisa cosida de la despreocupación.
‘Es una sonrisa estúpida’. Casi le parece oír las palabras airadas de su pequeño, con los brazos cruzados y el ceño fruncido. Pero a él le gustó. Tiene un aire extraño, piensa, remoto, de personaje de cuento, como aquellos títeres que…

Se detiene. Una luz se ha encendido en su imaginación, y no se la debe al cristal polvoriento por el que entra el verdor del jardín. Se la debe a aquel monigote que… sí, ¿por qué no? Puede convertirse en un héroe…

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