¿Cómo se habla de amor sin hablar de la lluvia
sin hablar de estrellas, sin hablar de los bosques...?
Se habla de los fondos raídos de bolsillos
se habla de las migas de pan sobre la mesa.
¿Cómo se habla de amor sin hablar del ocaso
sin hablar de las nubes, sin hablar de las flores...?
Se habla de los términos de bordes de almohada
se habla de las teclas que se pulsan en plástico.
¿Cómo se habla de amor sin hablar del rocío
sin hablar de los ojos, sin hablar de los labios...?
Se habla con la voz dolida por la risa
se habla con la tinta que emborrona estas páginas.
sin hablar de estrellas, sin hablar de los bosques...?
Se habla de los fondos raídos de bolsillos
se habla de las migas de pan sobre la mesa.
¿Cómo se habla de amor sin hablar del ocaso
sin hablar de las nubes, sin hablar de las flores...?
Se habla de los términos de bordes de almohada
se habla de las teclas que se pulsan en plástico.
¿Cómo se habla de amor sin hablar del rocío
sin hablar de los ojos, sin hablar de los labios...?
Se habla con la voz dolida por la risa
se habla con la tinta que emborrona estas páginas.
5 comentarios:
Precioso... La primera estrofa la que más.
Eres arte, moza.
Besos y abrazos muy fuertes,
Alt.
Wooo...
Me gusta mucho el ritmo del poema. Es, es....es como un canto élfico...Como esos cantos tristes pero esperanzadores que cantaban los elfos de Lothlórien cuando se enteran de la muerte de Gandalf. Sólo que este se entiende. ^^
Precioso.
Altáriel tiene razón, ¡¡eres Arte!!
.
A mí me han encantado las tres estrofas. Qué bueno ese verso de las teclas que pulsan el plástico. Y qué gusto tienes escogiendo fotos para ilustrar tus post.
Precioso : )
Viniendo de tu parte, Ulmo, me honras :)
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