Too angry

Demasiado cabreada para escribir la crónica que debiera estar en este hueco. Braceo contra la corriente de manos que me quieren apartar de las aguas negras que invocan mi nombre, y consigo zafarme con toda la fuerza de quien quiere depurar una corriente de crudo en un mar de tranquilidad.

Expongo mis flores, vierto mis esencias y trato de encauzar el lodo para que se deposite en sus tanques de metal. Me cuesta mantenerme a flote pero repaso los ingredientes: unas briznas de milenrama dialéctica, una pizca de diplomacia, un tanto de explicación, un cuartillo de exposición, unas cuantas frases de sosiego, y un poco de reproche y espera. Bulle unos segundos, dejo reposar la mezcla.

Vuelvo a mi corriente primigenia, donde he dejado el mensaje de que me veía en la obligación de intentar enmendar una avería en la que se repetía mi nombre. Sigo con mis bordados, mis tareas, nuestros sueños, nuestras verdades, aquellas que prometían arrojar luz sobre la oscuridad provocada por un agujero negro de incongruencias y malentendidos (¿reales? ¿ficticios?)

Pero vuelvo a oír mi nombre repetido por la brea burbujeante, por el hedor de la inquina. Me doy la vuelta y me veo, trazada en letras de verde ponzoña. Findûriel por aquí, Findûriel por allá. Mi nombre, untado en veneno y puesto en las flechas de más allá del río, aquellas que quieren aniquilar la fauna de la Corriente de las Esperanzas, donde las manos conocidas se alzan para protegerme.

Pero me hundo.

Lucho contra la oscuridad que me engulle, trato de buscar una respuesta. Las voces amigas no quieren que la haga carne, palabra, papel, pluma. Saben que con la tinta de mi voz se pueden envenenar más saetas. Y se hará. Porque sólo el más salvaje puede arrancar los dientes de un niño para usarlos como munición.

Hay una rama que me busca, la veo entrar en la corriente sobre mí, la tomo con fuerza y ella me saca de las aguas. Escupo, lloro, vomito durante unos minutos, asfixiada por el peso del petróleo que me quiere ahogar los pulmones. Pero hay otras ramas, otros troncos que vienen para asirme de las axilas y sacarme a flote.

Y me susurran palabras de consuelo, me lavan el rostro inundado, me estrechan la mano. No es tu culpa. No es tu culpa.

Hay voces, sí, que me dicen que me lo busqué. Al menos aquellos que trataron de advertirme en un principio tienen la decencia de no regocijarse ahora en unos 'tenía razón, te lo dije'.

Entre los reproches y la brea me ahogan un poco, pero pesan algo más aquellas maderas que me mantienen a flote. Sé que la burda efigie que de mí han pintado al otro lado del río, donde vierten la ponzoña, se quedará colgada de un poste alto y ridículo. También sé que hay muchos que no me reconocen en esa carcasa pintarrajeada y decorada en plumas de papagayo. Ni siquiera las voces renegadas de mi corazón. Pero no puedo evitar asquearme cada vez que miro allí, a esa Findûriel falsa y deforme que han clavado en un palo.

Gracias a aquellos que me habéis demostrado que no es mi culpa. Necesitaba una balsa, no un peso en los tobillos.

Gracias a la brea por demostrarme que aún hay mal en el mundo, y que no debo intentar razonar con quien Eru no ha dado entendimiento.

Findûriel.