Posted by Findûriel in | 31.5.07 1 comment
Hace doce, casi trece, años de esta canción. Por entonces teníamos catorce, ¿recuerdas?Estábamos un poco locas, ¿no? Me alegro de que sigamos estándolo.

Sit around and watch the tube - but nothing's on
Change the channels for an hour or two
Twiddle my thumbs just for a bit - I'm sick of all the same old shit
In a house with unlocked doors - And I'm fucking lazy

Subíamos cantando, bajábamos cantando. Aún conservo la cinta, no tengo este álbum en CD. Siempre me gustó el punk rock, sabes que me encanta oír las armonías del bajo.

Bite my lip and close my eyes - Take me away to paradise
I'm so damn bored I'm going BLIND!!! - And I smell like shit...

No podía llevar los pantalones rotos (aún así tiraba de los desgarrones y me concedía un par de días sin remiendos, qué carajo). Tu sí, y tengo varios hilos que me regalaste. Ya no puedo esconderme bajo las camisas de cuadros, las mentes de hoy las asocian con las lesbianas en vez del punk rock. Los punkis ahora compran la ropa de Westwood...

Peel me off this velcro seat - and get me moving
I sure as hell can't do it by myself
I'm feeling like a DOG IN HEAT - Barred indoors from the summer street
I locked the door to MY OWN CELL - And I lost the key

Vale, podíamos pasarnos la tarde sentadas en tu habitación pintada de verde, viendo videoclips y fumándonos nuestros primeros cigarrillos. Pirateabas la señal de la VIVA de tu vecino, y odiabas a Die Toten Hosen aunque lo intuyéramos nevado. Tengo que buscar ese video para dedicártelo.

I GOT NO MOTIVATION
WHERE IS MY MOTIVATION
NO TIME FOR THE MOTIVATION
SMOKING MY INSPIRATION

Y también guardo el papelito que decoraste, y el esqueleto que salía en la contraportada de una puerta con la interrogación sobre la cabeza. También, mal que te pese, mi querido retrato de Damon Albarn mordiéndose el labio. Siempre he sido una ratita mitómana.

Sit around and watch the phone, - but no one's calling Call me pathetic,call me WHAT YOU WILL
My mother says to get a job
But she don't like the one SHE'S got
When masturbation's lost its fun - You're fucking Breaking

Hoy me han dicho que deje de vestirme como cuando era adolescente. Creo que nunca dejaré de serlo un poco. No dejaré de agarrar pataletas, de marearme con el miedo, de estallar en carcajadas, de encontrar armonías que me detengan en la calle... nunca tiraré recortes de plásticos de seguridad de las cintas, ni las entradas de cine. Sé que el mundo me ha empujado a cambiar tantas veces que jamás me encontraré completa. Pero al menos podremos ir al Reading, o a la parte trasera del Viper Room, o al Riskjmuseum, o a Dublín, a Edimburgo, a Detroit o a la Berlinaaale (léase esto último con una pinza en la nariz).

Bite my lip and close my eyes - I was slipping away to paradise
Some say,"Quit or I'll go BLIND." - But it's just a myth...


Porque todos hemos adolecido, y aún adolecemos, ¿no?...

Posted by Findûriel in | 30.5.07 2 comments
Gente como Beor estará de acuerdo conmigo... ¡la vida está para vivirla en dulce! (Beor la bañaría en chocolate)

Honeydukes estaba tan abarrotada de alumnos de Hogwarts que nadie se fijó en Harry. Pasó por detrás de ellos, mirando a su alrededor; y tuvo que contener la risa al imaginarse la cara que pondría Dudley si pudiera ver dónde se encontraba. La tienda estaba llena de estantes repletos de los dulces más apetitosos que se puedan imaginar. Cremosos trozos de turrón, cubitos de helado de coco de color rosa trémulo, gruesos caramelos de café con leche, cientos de chocolates diferentes puestos en filas. Había un barril enorme lleno de grageas Bertie Boot y otro de Meigas Fritas, las bolas de helado levitador de las que le había hablado Ron. En otra pared había dulces de efectos especiales: el chicle Droobles, que hacía los mejores globos (podía llenar una habitación de globos de color jacinto que tardaban días en explotar), la rara seda dental con sabor a menta, diablillos negros de pimienta («¡quema a tus amigos con el aliento!»); ratones de helado («¡oye a tus dientes rechinar y castañetear!»); crema de menta en forma de sapo («¡realmente saltan en el estómago!»); frágiles plumas de azúcar hilado y caramelos que estallaban.

Harry se apretujó entre una multitud de chicos de sexto, y vio un letrero colgado en el rincón más apartado de la tienda («Sabores insólitos»). Ron y Hermione estaban debajo, observando una bandeja de pirulíes con sabor a sangre. Harry se les acercó a hurtadillas por detrás.
—Uf, no, Harry no querrá de éstos. Creo que son para vampiros —decía Hermione.
—¿Y qué te parece esto? —dijo Ron acercando un tarro de cucarachas a la nariz de Hermione.
—Aún peor —dijo Harry.


— Elegid un botón — dijo Mister Wonka —. Los dos niños pueden apretar un botón cada uno. así que ¡elegid! ¡Daos prisa! En cada habitación, algo delicioso y maravilloso está siendo fabricado...
Rápidamente, Charlie comenzó a leer algunas de las etiquetas sobre los botones.

"La Mina de Piedras de Caramelo - 1000 pies de profundidad". "Patinaje en leche de coco helada", ponía en otra.
Y más... "Pistolas de agua de zumo de fresa", "Árboles de toffe de manzana para plantar en su jardín - todos los tamaños", "Dulces explosivos para sus enemigos", "Piruletas luminosas para comer en la cama por la noche", "Yuyubas de menta para el vecinito - le pondrán los dientes verdes un mes entero", "Caramelos rellena-caries - ¡No más dentistas!", "Masticables pegamandíbulas para padres charlatanes", "Caramelos enroscados que se enroscan deliciosamente en tu estómago después de tragarlos", "Barras de chocolate invisibles para comer en clase", "Lápices de azúcar glaseado para chupar", "Piscinas de limonada gaseosa", "Caramelo blando mágico de mano - cuando lo aprietas en la mano, lo saboreas en la boca", "Gotas de arcoíris - chúpalas y podrás escupir en seis colores diferentes"

— ¡Vamos, vamos! — se quejó mister Wonka — ¡No podemos esperar todo el día!
Posted by Findûriel 29.5.07 3 comments
Ya me gustaría a mí tener un lema vital como el que tenía el gran escritor Roald Dahl...

My candle burns at both ends


It will not last the night


But ah my foes and oh my friends


It gives a lovely light...


Acabo de terminar Taste and other tales, pero lo amo desde peque, desde que mi madre me regalase Witches... Lo que pasa es que a ver quién es la guapa que le dice a mamá que no se quiere bañar porque las brujas huelen a los niños limpios... y les huelen a caca de perro!
Besos!
Posted by Findûriel in | 28.5.07 1 comment
Para quien pille el frikismo... y para quien no lo pille, una cancioncilla punk en japonés. Quien no lo pille y se pique, que investigue, jijiji...
Quizá otro día ponga a los Trapnest ;)

Posted by Findûriel in | 27.5.07 2 comments
Cuando cayeron las tinieblas sobre la tierra, José de Arimatea, habiendo encendido una antorcha de madera de pino, bajó al valle desde el altozano, pues tenía quehaceres en su casa.

Y vio a un joven desnudo que lloraba, arrodillado sobre las duras piedras del Valle de la Desolación. Tenía los cabellos de color de miel, y su cuerpo era como una flor blanca, pero había herido su cuerpo con espinas y sobre sus cabellos había puesto ceniza, a guisa de corona.

Y el que era dueño de grandes posesiones dijo al joven que estaba desnudo y lloraba:
- No me asombra que sea tan grande tu aflicción, pues en verdad él era un hombre justo.

Y el joven respondió:

- No lloro por él, sino por mí. También yo he convertido el agua en vino, y he curado a los leprosos y dado vista a los ciegos. Yo he caminado sobre las aguas y he arrojado a los demonios de los que habitan en las tumbas. Yo he dado de comer a los hambrientos en el desierto en que no había alimento alguno, y he hecho salir a los muertos de sus angostas moradas, y, por mandato mío, en presencia de una gran multitud, se secó una higuera que no daba fruto. Todas las cosas que hizo ese hombre las he hecho yo también. Y, no obstante, a mí no me han crucificado.

(Oscar Wilde)
Posted by Findûriel in | 26.5.07 No comments
Hace cosa de una semana lo comentaba con alguien. La próxima película de Tim Burton será Sweeney Todd, basada en un musical de Broadway. Entre el reparto figurarán gente como Johnny Depp, Alan Rickman, Helena Bonham Carter y Sacha Baron Cohen, entre otros.

Sweeney Todd es un personaje bastante interesante, ya que aparece como recurrente en algunas obras de teatro desde el siglo XIX.

Se dice que existió de veras (nacido en 1748), y que asesinó a muchos, por lo que fue (y es) llamado The Demon Barber of Fleet Street. Por lo visto Sweeney, hijo único de padres alcohólicos (en 1748, ocho millones de galones de ginebra se consumieron en Inglaterra, los habitantes de Londres bebieron unos catorce galones por cabeza), tuvo que abrirse camino en un mundo lleno de crimen, perversión, crueldad y miedo completamente solo, pues a los doce años sus padres lo abandonaron en el invierno más frío de la historia de Inglaterra.

Se convertiría en cuchillero, con lo que aprendió mucho sobre instrumentos cortantes. Como aprendiz también las pasó canutas, ya que además era considerado huérfano y, por lo tanto, podían cometerse con él las atrocidades más grandes sin temor a quejas paternas. Lo detuvieron por robar a los catorce años (cosa que hacía para su amo), pero el juez lo condenó a cinco años en la prisión de Newgate, en vez de lo que se solía hacer con los niños ladrones: colgarlos.

Allí se haría aprendiz del barbero de la prisión, lo que además de librarle del tedio de la celda, le hacía muy a menudo afeitar a los condenados a muerte, de los que aprendería mucho sobre el crimen. Al salir de la cárcel se hizo barbero sin establecimiento, y se dice que mató a los 19 años a su primera víctima. Un caballero requirió de sus servicios, y relató con palabras vulgares que había recibido favores de cierta muchacha, cuya descripción coincidía con la prostituta que Sweeney frecuentaba. Así que lo encontraron al día siguiente, con la garganta abierta de oreja a oreja.

En Fleet Street se establecería, montando su negocio. Estaba construido, casualmente, sobre unas catacumbas sin uso de una iglesia cercana, y Todd sabía de la existencia de estos túneles. El cartel de entrada de su barbería anunciama una rima ingeniosa:

Easy shaving for a penny — As good as you will find any

En el escaparate, dientes que había arrancado (ya sabéis que era menester de los barberos), sanguijuelas, y pelucas hechas con pelo humano. Pero lo más curioso de su método asesino era el modo de disponer de los cuerpos.

Cavó en el suelo de su barbería hasta fabricar un cuadrado, cubierto con maderas, sobre el que colocó una silla de barbero. El mecanismo estaba sujeto por los extremos, con lo que cuando el cliente se recostaba de golpe en el respaldo (normalmente después de que Todd le hubiese rebanado el pescuezo), la trampilla giraba y daba con el cuerpo en el suelo de la catacumba.

Otro dato interesante es que no actuó solo: Mrs Lovett, una viuda con los mismos gustos retorcidos que él, fue su cómplice en muchos de los asesinatos. Era famosa por sus pasteles de carne, de un sabor y una exquisitez peculiares... aunque supongo que ya sabéis qué tipo de carne usó, durante años, para sus renombrados pasteles...

El olor que desprendían los restos acumulados en las catacumbas fue lo que llevó a Sweeney y a Mrs Lovett a manos de la justicia, además de la multitud de joyas encontradas en su apartamento. En el momento de entrar en la casa, estaban dando de cenar una de sus "comidas especiales" a unos invitados.

La película de Burton se basará en el musical de Stephen Sondheim, así que no tendremos, por desgracia, a Danny Elfman correteando por la música del film. He encontrado en Youtube un vídeo del comienzo del musical (de 1982, donde actuaron George Hearn y Angela Lansbury). ¡¡Disfrutadlo, y esperad conmigo el momento de ver a Johhny y a Alan juntos en esta película!!


Posted by Findûriel in , | 25.5.07 1 comment
Las operaciones mágicas son todos aquellos episodios o momentos donde se produce risa, paz, alegría, sorpresa, autosuperación, felicidad, etc. mediante programas de animación, eventos, espectáculos, excursiones, actividades deportivas en parques de atracciones, jardines, zoológicos, circos, ferias, museos interactivos...

Desde el punto de vista de la empresa turística la creación de magia en un destino surge cuando los gestores de los destinos saben manejar correctamente los elementos del entorno ambiental.

En la actualidad los agentes públicos y privados son quienes gestionan la magia. Se pretende alcanzar una mayor coordinación para potenciar las operaciones mágicas de un destino y lograr un "patrimonio ambiental" único y diferente. Para ello la tematización es un punto de partida muy transcendente...

Cosas que una tiene en los apuntes... jejeje... Bueno, pertenece al tema de Turismo de Parques y Ocio ¿Os suena alguna de las experiencias, alguna operación mágica que hayáis vivido? Sé lo que estáis pensando... ;)

Y gracias a estos apuntes me he enterado de otro lugar al que no puedo dejar de ir al menos una vez en la vida:

Efteling, en Países Bajos. Un parque temático que cumple 55 años, completamente dedicado a la fantasía y los cuentos. Cuanto más navego por su mapa interactivo, más ganas me dan de ir a irritar al dragón, a la casa encantada (¡que gira a tu alrededor!), al castillo de la Bella Durmiente (completamente cubierto de matorrales, como en el cuento), al palacio de las Mil y Una Noches, a la Pagoda Voladora, al Museo Encantado, a la Sala de colección de Tesoros, a ver al pájaro Rok, al Laberinto... aunque no me monto ni loca en el Flying Dutchman, aunque en las increíbles habitaciones de su hotel sí que me quedaría...

Llamadme cría si queréis, pero ni por mil Disneylandias cambiaría lo que he visto, simplemente en un vídeo, de Efteling... ¿Alguien se apunta? ¿Alguien patrocina? (que más triste es de robá...)

El vídeo que os pongo a continuación está hecho por cuatro chicos con fotos y vídeos que hicieron en su Día en Efteling.





PD: Por cierto, lo alquilan por partes, hacen fiestas privadas, y hasta Turismo de Congresos... ¡Efteling 2008, EstelCon! ¡Efteling 2008, EstelCon!
Posted by Findûriel in | 24.5.07 6 comments
Muchos de vosotros me conocéis, y no sabéis aún que tengo este problema. Como si de una terapia de grupo se tratase, estoy dispuesta a reconocerlo delante de todos aquellos que leéis este blog, delante del mundo entero.

Tener esta incapacidad nunca me ha afectado demasiado en la vida diaria. Me ha frustrado en algunos momentos, pero siempre he salido adelante ante la mofa y befa de propios y extraños que conocían mi impedimento. No era mi culpa no poder hacerlo... Fui motivo de escarnio más de una vez, y me señalaron con el dedo riéndose. Pero esto se ha acabado, de una vez por todas voy a gritarlo.

Porque sí, amigos, soy incapaz de hacer los pitos.

Mis dedos no quieren producir tan gracioso, peculiar y orgulloso chasquido. Más de una vez he tratado de obligarlos, convencida de que ponía los dedos mal, o que no los humedecía, o que no les aplicaba la fuerza necesaria, pero nada. Sólo he terminado con los dedos doloridos y el ánimo hecho polvo.

De pequeña me veía obligada a hacer playback cuando bailaba jotas sin castañuelas. Me acordaba de Pinocho, cuando era incapaz de silbar.

Parece un impedimento tonto, pero no lo es. Desde niña he tenido que descartar a mi mente fantasiosa de ciertos sueños. Nunca podría recoger los juguetes con Mary Poppins. No podría ser jamás hipnotizadora, ni adiestradora de caniches, ni bailaora de flamenco, ni profesora de danza, ni directora de coro, ni rockabilly, ni siquiera una chula rapera (aha-aha-aha, tik-tik-tik).

Los remedios que me proponían no me consolaban, ni las palmadas, ni las patadas, ni siquiera el uso de un bastón. Me parecían parches a semejante carencia, sucedáneos baratos del reconfortante chasquido.

Pero he aprendido a vivir con ello. Ahora no me importa tanto. Sólo os pido que, de vez en cuando, cuando chasqueéis los dedos, penséis en toda la gente que no podemos hacerlo, y lo hagáis dos veces: Esta por mí... ¡y esta por la Findûs! Echad una ahora mismo por mí, aunque sea por debajo de la mesa de la oficina...

Y todos aquellos incomprendidos, que os escondéis en las sombras de vuestros dedos rebeldes, alzad la mano conmigo... SÍ, NO SABEMOS HACER LOS PITOS, ¿Y QUÉ?
Posted by Findûriel in , | 23.5.07 No comments
No, no es Granada, ni Córdoba...
Hoy he descubierto una verdadera joya extramuros. La gente que visita mi ciudad suele limitarse a ver la Guía Patrimonio, pero a unos diez minutos andando del Azoguejo, está escondida esta verdadera joya del arte Mozárabe. Poca gente se acerca a conocerla, poca gente se interesa por el 80% de Segovia que se deja de ver en las rutas típicas, y San Antonio el Real es uno de los ejemplos más flagrantes.

Siento la oscuridad de las fotos, pero si picáis encima lo veréis en tamaño grande, y podréis apreciar los eneágonos entrelazados con endecágonos, los escudos de Enrique IV escondidos en la trama, los maravillosos rojos y dorados de su policromía, el detalle de sus grabados... Uno de los espléndidos artesonados que esconde este tesoro del siglo XV. ¡Por favor, picad encima de esta de la derecha y veréis de lo que hablo!

Pues este edificio, ahora convento de Clarisas Franciscanas de clausura, era por aquel entonces palacio de caza de Enrique IV, rey que amó a Segovia como no lo hizo ninguno. Tanto, que se hizo construír dos residencias (además de la que ya poseía en el Alcázar): El palacio de Enrique IV o de San Martín (que aún conserva muchas de sus partes intactas, y cuya capilla es una de las salas del Museo de Arte Contemporáneo Esteban Vicente), y este palacio de caza. Lo que tenéis a la izquierda es uno de los pasillos del atrio.

Porque Segovia, por aquel entonces, estaba rodeada de un bosque inmenso, que conectaba con los bosques de los montes de Valsaín (pertenecientes a la Comunidad de Villa y Tierra de Segovia), y a diez minutos del punto más alto del Acueducto teníamos a los jabalíes correteando por entre los pinos...

Así como el Palacio de San Martín se construyó, según la leyenda, para que el rey pudiera irse de farra sin tener que pedir las llaves al alcaide del Alcázar cuando volvía a horas intempestivas y borrachuelo, este palacio se construyó como retiro y solaz del monarca. Está repleto de arte mozárabe, que tanto complacía al rey (¡tanto, que solía vestir con chilaba y turbante casi todo el tiempo!).
La policromía de este techo de la derecha (nada más y nada menos que la sacristía) está recientemente restaurado...

Porque, amiguitos, los techos están tal cual desde el siglo XV... Ningún otro edificio conserva los artesonados intactos desde aquel siglo, todos están reparados o restaurados. Esto se debe a que, al ser un convento, estaban mucho menos sometidos a desgaste, y a que la zona en que se sitúa el convento es seca y fría.
El atrio es digno de ver, porque se respira en él una paz y una intimidad difíciles de obviar. Es la columna vertebral en torno a la cual se reparten estas salas.

El más impresionante de todos los techos, a mi juicio, ha sido el de la sala capitular. Es precioso, los polígonos que forma el artesonado son impresionantes, pero lo que más impacta quizá es que ese techo, a diferencia de la mayoría de los techos artesonados octogonales, es que está a la altura de un techo normal. Casi parece que puedes alargar la mano y tocarlo... Aquí lo tenéis, a la izquierda una foto de la parte central del techo. El cordón Franciscano está presente en todos los motivos del artesonado. ¿Veis esos escudos que parece que están borrados, o en rojo? Representan las llagas de San Francisco.
En las paredes, dos curiosidades: unas figuras que aparecieron pintadas, como garabatos, de un gato y un hombre; y el resto de un Grotesque italiano junto a la puerta.

Además de estas maravillas "para las que hay que pillar tortícolis", tenemos multitud de cuadros de hagiografía, el retablo flamenco más multitudinario del mundo (¡contiene más de 120 figuras, todas talladas en madera y casi en una sola pieza! Foto a la derecha), algunos retablos de arcilla, objetos de despacho, una colección de cantorales gigantescos y en un estado de conservación impecable, un refectorio repleto de frescos y en perfecto estado, relicarios, figuras, cruces pintadas... En fin, una auténtica joya que, por desgracia, casi nadie visita.

¿Que cuánto cuesta la visita guiada? Dos euros, así de sencillo. ¿Que dónde está? Al comienzo del Acueducto, en la Carretera de La Granja. No dejéis de preguntar por él cuando paséis por Segovia, porque la verdad es que es un verdadero crimen perdérselo.
Posted by Findûriel in | 22.5.07 4 comments
"Cinco o seis días después, Su Majestad, Akikonomu, llegó desde palacio, pero no por ello su llegada fue menos ceremoniosa. No hace falta decir que el destino la había favorecido, pero su propia elegancia y dignidad le habían granjeado también la más alta aprobación del mundo. Entre los aposentos de la mansión había tabiques y galerías que Genji había diseñado para estimular una amigable relación entre todas ellas.

En el noveno mes estallaron los colores del otoño, y el jardín de Su Majestad adquirió una belleza indescriptible. Una ventosa noche de otoño depositó flores y hojas de múltiples colores sobre la tapa de una caja y la envió a la residencia de Su Gracia. La alta muchacha paje, vestida con ropas sobrepuestas de color violeta oscuro bajo un estampado de ásteres y un manto rojizo, llegó con paso airoso por las galerías y los puentes arqueados. Pese a la formalidad de la ocasión, Su Majestad no había podido resistirse a enviar a la encantadora muchacha, que, como llevaba mucho tiempo a su lado, tenía un aire y unos modales mucho más distinguidos que los de cualquier otra.

Su majestad había escrito:

Tú, cuyo jardín aguarda tu deseo de recibir la primavera, contempla al menos
estas hojas otoñales de mi hogar que te ha traído el viento.

La damas de honor más jóvenes dieron a su emisaria una alegre bienvenida. Como respuesta, su señora extendió musgo sobre la tapa de una caja, salpicó el musgo de guijarros que parecían rocas y colocó allí una rama de pino blanco, a la que ató este mensaje:

Son menudencias, hojas caídas desperdigadas por el viento: quisiera que vieses
en el pino aferrado a la roca el color más puro de la primavera.

Un examen detenido del pino entre las rocas reveló un excelente trabajo. Su Majestad quedó encantada por esta prueba del despierto ingenio y la perspicacia de quien lo había enviado, y sus damas de honor también lo alabaron."

Este es el libro en el que estoy enfrascada actualmente: el Genji Monogatari (Historia de Genji) de Murasaki Shikibu. Es una obra maestra de la literatura japonesa, he llegado a leer que la consideran la obra más importante escrita en japonés (el Quijote japonés, la he oído llamar). La han llamado "la primera novela psicológica de la literatura universal", de además, una de las primeras novelistas de la historia. Hay quien llama al Genji la primera novela de la historia.

Murasaki Shikibu fue una mujer, cortesana de vida apasionante. Nació en pleno esplendor de la era Heian, y fue dama de compañía y poetisa de la emperatriz Akiko.

Desprende una hermosísima tristeza, un cuidado extremo, y una delicadeza tan elegante, que incluso da escalofríos leerlo. Antes de leer a Murasaki, mi contacto con la literatura japonesa era puntual, poca cosa, algún poema que otro y alguna novela moderna que otra. Siempre me ha fascinado el cuidado, el tabú y el sentido de poesía que inunda hasta las novelas más modernas de la literatura japonesa.

Exige cierto esfuerzo leerla, pero merece la pena. Voy por el tercer préstamo de la biblioteca, porque además de sus 55 capítulos (y las innumerables notas al pie, increíblemente útiles pero terriblemente numerosas), la edición que tengo en las manos tiene 917 páginas, en pasta dura... vamos, que no es como para llevársela de lectura ligera al bus urbano o a la cola del dentista...

Como dato curioso os diré que el último capítulo, Kumogakure (desvanecido en las nubes), evoca la muerte de Genji: Está completamente en blanco...
Posted by Findûriel in , , | 21.5.07 1 comment
La importancia de Pete Seeger para el mundo de la canción protesta y de la música folk es incontestable. A lo largo de sus 87 años de vida (y aún sigue cantando, el tío, y dando voz a los desheredados, y pidiendo dimisiones a la cúpula del gobierno de EEUU con sus increíbles letras) ha sido mucho lo que se ha hecho, muchas vidas las que ha cambiado, muchas realidades a las que ha dado voz para que se conocieran. Ha juntado muchas manos, y también ha recibido muchas hostias (hablando mal y pronto) de la vida.

Escuchando el banjo (de cinco cuerdas) y la guitarra (de doce) junto con la voz (de registros insospechados) de este bardo del siglo veinte, aún se me pone la piel de gallina.

Hoy al fin he entrado en la página de peticiones, y la mía es la firma 5997. Creo que el candidato que debería ser apoyado por el gobierno de EEUU para el Nobel de la Paz es Pete Seeger. Pero, lamentablemente, esto no es más que un sueño, una quimera loca.

Jamás la gente como Pete llega a esos estrados, a tal nivel de reconocimiento formal. Se les adora con toda el alma, se les admira, se les escucha. Pero jamás un gobierno como el de EEUU (ninguno de los gobiernos que ha vivido Pete, no sólo Bush Jr) pondría tan en evidencia su corrupción, su belicismo, su estulticia, su ansia de sangre, dando aún más voz a aquel que la alza sin dudar cuando se comete una injusticia.

Cuando intentaron meterlo en la cárcel por sus canciones (el famoso Comité de Actividades Antiamericanas), acudió al juicio con el banjo. Ahora el hipócrita de Springsteen le dedica un disco acribillando salvajemente sus canciones, y parece que durante un rato está de moda. Sólo con ver la masacre que cometió el Boss con "Bring them Home" ya dan ganas de llevarlo a juicio, para que acuda con las patillas y la camisa de la bandera de EEUU. A lo mejor a él sí que le vemos el día de mañana recogiendo el Nobel de la Paz (¿qué pasa? ¿Acaso no le dieron un Príncipe de Asturias a Alonso sin haber sido campeón del mundo ni una sola vez?), que para eso es el mimado de los "buenos patriotas norteamericanos" (sí, aquellos que apoyan las guerras preventivas).

Mientras tanto, me río entre amarga y traviesa y firmo, como medio de expresar mi pequeña rebelión contra el mainstream y mi amor por la música que emana del pueblo, de la verdadera "nación". Pero emociona leer los comentarios de aquellos que han crecido cantando The Bells of Rhymney, Where have all the Flowers Gone o We Shall Overcome...

Te queremos, Pete. (Y gracias por defender el castellano en EEUU, y por regalarnos las canciones desde el corazón de las Brigadas Internacionales de la Guerra Civil Española)

Findûriel, turn turn turn.

¿Queréis escuchar cómo canta el Guantanamera un angloparlante con amor por el idioma de Cervantes, y cómo hace traducción simultánea para que la gente aprecie el que, hoy por hoy, es el otro idioma de EEUU? (Con la pequeña ayuda de Rosa Valentín y Rafael Martínez... sí, amigos, en esos años en que los inmigrantes centro y suramericanos eran menos aún que apestados, Pete les reconocía el gran valor artístico que realmente tiene su música folklórica).

Posted by Findûriel in , | 21.5.07 4 comments

Want to Get Sorted?

I'm a Ravenclaw!

La verdad es que ya lo intuía...
Y de nuevo, una vez más...

The sorting hat says that I belong in Ravenclaw!

Said Ravenclaw, "We'll teach those whose intelligence is surest."

Ravenclaw students tend to be clever, witty, intelligent, and knowledgeable. Notable residents include Cho Chang and Padma Patil (objects of Harry and Ron's affections), and Luna Lovegood (daughter of The Quibbler magazine's editor).

Take the most scientific Harry Potter
Quiz
ever created.
Get Sorted Now!

Y... bueno...

Which Hogwarts house will you be sorted into?

Prefiero a Luna sobre las demás, of course... Padma me da risa, y Cho es una histérica... Y que conste que en el cuarto Sorting me ha salido Hufflepuff... qué gran casa, los adoro!

Findûriel Longbottom

Posted by Findûriel in | 20.5.07 2 comments
Visto en el blog de Beor (y sus circunstancias)

La luna. Lo único que se me ocurre es citar una frase del increíble Hiko Seijūro: Lo único que probablemente nunca cambia es la luna..



You are The Moon
Hope, expectation, Bright promises.

The Moon is a card of magic and mystery - when prominent you know that nothing is as it seems, particularly when it concerns relationships. All logic is thrown out the window.

The Moon is all about visions and illusions, madness, genius and poetry. This is a card that has to do with sleep, and so with both dreams and nightmares. It is a scary card in that it warns that there might be hidden enemies, tricks and falsehoods. But it should also be remembered that this is a card of great creativity, of powerful magic, primal feelings and intuition. You may be going through a time of emotional and mental trial; if you have any past mental problems, you must be vigilant in taking your medication but avoid drugs or alcohol, as abuse of either will cause them irreparable damage. This time however, can also result in great creativity, psychic powers, visions and insight. You can and should trust your intuition.

What Tarot Card are You?
Take the Test to Find Out.

Posted by Findûriel in , , | 17.5.07 3 comments
"No estaba preparado para ver a la amortajadora en la puerta de su yurta. Ella le contó entre sollozos que en su ausencia uno de los hombres del mar se había aliviado en su esposa, entrando a traición al verlo salir.
― ¿Y eso qué tiene que ver contigo, maldita agorera?

Pero él sí sabía qué tenía que ver.

Ella estaba arrodillada en el centro de la tienda. Había prendido la lámpara de cuero y aceite, aquella en la que pintase una luna con tinta roja. Se cubría la piel desnuda con una de las mantas negras de becerro, y su cabello estaba enmarañado. Sólo cuando él se sentó ante ella, con el rostro desencajado, pudo ver la trenza de sedales que le colgaba de la boca.
― Pero... ― sollozó ― no hacía falta...
Su esposa lo miró con los ojos arrasados. Sí que lo hacía. Bajó la mirada, sobrecogido. Todas las palabras que se dijeran antes se le clavaron como hierro candente. Él no tenía fuerzas. Era capaz de empuñar la espada con fiereza y degollar al enemigo, podía cazar al gran felino de las praderas con sus manos tan sólo, pero en ese momento no podía ni levantar la mirada del suelo. Así que fue ella quien le enroscó en los dedos fuertes la cuerda.
― No quiero hacerlo ― gimió, sumergiéndose en las profundidades de los ojos oscuros y cálidos de su esposa. Las manos le temblaban.
― Por favor...
― No...
― Por favor... devuélveme mi honor, esposo mío. Devuélveme tu honor, mi luz y vida.
Aquellas palabras suplicantes lo golpearon como una tonelada de acero, dejándolo sin aliento. Miró a su esposa con determinación, con orgullo. Con dignidad. Le colocó una palma en el cuello, sosteniéndola.

Fue un tirón fuerte y decidido, no quería que ella sufriera más de lo que pedía su honor. El pequeño cuerpo desnudo se venció hacia delante con el violento impulso, y él la recibió en su hombro mientras las convulsiones la agitaban, con las manos retorcidas y los ojos vueltos. Estrechó entre los brazos fuertes a su esposa, que se ahogaba en la sangre que se le desbordaba borboteante por los labios, hasta que se detuvo por completo y yació laxa en sus manos. Y allí la dejó estar, mientras el sol se hundía en el mar de Rhûn, sintiendo cómo la sangre de su esposa se le secaba en la espalda y tiraba de su piel.
No escuchó a la amortajadora entrar, ni supo cuándo la retiraron fría y rígida de sus brazos para sacarla de allí. Se quedó vacío y quieto, mirando sin ver, llorando sin consuelo en soledad. Los hombres del este sí que lloran , a veces demasiado, hasta que los ojos se les abrasan y secan y no ven nada en mucho tiempo. Su hermana le había contado que por eso ellos tenían los ojos rasgados, para ayudar a las lágrimas en su camino. El torrente no paró en toda la noche mientras él apretaba en su palma el manojo trenzado de anzuelos, con tanta fuerza que su sangre se mezclaba con la de su esposa..."
Posted by Findûriel in , | 16.5.07 2 comments
Gracias por el enlace, Yamila... aún no he parado de reír... Se ha hecho un pisapapeles con sus testículos... Juegan al escondite desde hace 18 años... Sufre rigor mortis en vida... Hallan un huevo gigante en la luna... El guitarrista con cuatro brazos... Nieves Herrero es extraterrestre... No puedo parar de reírme, os lo juro...


Os pongo dos portadas de esta increíble revista de casos True Veridic: Noticias del Mundo

Aún recuerdo cuando mi amiga Lola viajó a Nueva York... nos preguntó qué queríamos que nos trajera. Se lanzaron a pedirle polos de Tommy, cosas de Carolina Herrera, estatuítas de la Libertad... yo le pedí un par de estas revistas. Aún las conservo. Cuando las desentierre del mogollón de archivos, os paso alguna de las noticias... pero no eran tan hilarantes como estas!
Posted by Findûriel in , | 15.5.07 4 comments
Diez añitos cumple este poema, se dice pronto. Fue uno de los que se salvó de la quema postadolescente (literalmente hablando... a la hoguera que los eché!), pero porque a cierta niñita le encantó cuando se lo leí. Recuerdo que lo compuse en un momentito para responder a su pregunta de ¿por qué cantan los grillos? (ay, bendita edad del "¿po qué?"). Aún reniego de alguno de sus versos porque está escrito de un tirón, y yo era una perdida adolescente, pero, ¡qué carajo, omedeto!


La princesa japonesa
tiene un grillo de cristal
y tiene una jaula de oro
donde poderlo guardar.

La princesa japonesa
tiene los ojos de jade
siempre canta su grillito
cuando las estrellas salen.

En su palacio de plata
la princesita es feliz
teniendo a su grillo siempre
que se quiere divertir

Pero una noche muy clara
la luna reflejó al sol
y el cielo brilló tan fuerte
que el grillo se enamoró

La luna, muy picarona
sonríe, coqueta y pálida
y el grillo sierra su jaula
con sus cristalinas patas

La princesita, aburrida,
quiso que el grillo cantara
pero el grillo no podía
tenía las patas peladas

de serrar su jaula de oro
de amar a la luna blanca
y la triste princesita
lo soltó en las hierbas altas

Y se cuenta en la leyenda
que a veces se oye cantar
en dirección a la luna
a los grillos de cristal...
Posted by Findûriel in | 14.5.07 4 comments
¡Por fin mío! ¡Muchas gracias, Haldir!

Es una obra que hacía tiempo quería poseer, pero que nunca me acordaba de comprar cuando tenía dinero. Descubrí a Ambrose Bierce en la carrera, a través de The Mocking Bird, y me encantó este diccionario. Hay gente que cree por el título que se trata de un texto satánico, pero para nada.

Bierce escribía en un periódico, y la sección de definiciones del Diccionario del Diablo era esperadísima por los lectores. A continuación, para mostraros una pequeña pieza de su genio, os dejo unas cuantas definiciones elegidas a dedo. Por cierto, podéis consultar el diccionario completo online aquí (aunque en inglés, por supuesto).

Anormal, adj. Que no se ajusta a los criterios habituales. En cuestiones de pensamiento y comportamiento ser independiente equivale a ser anormal, y ser anormal, a verse detestado. Por eso el lexicógrafo aconseja que todos hagan cuanto esté en sus manos por parecerse más al hombre medio que a sí mismos. Quien lo consiga, disfrutará de la paz, de una muerte segura en el futuro y de la esperanza de ir al infierno.

Natillas, s. Sustancia repugnante producto de una maliciosa conspiración entre la vaca, la gallina y el cocinero.

Noviazgo, s. Tímidos sorbos que dan dos almas sedientas a una copa de vino que ambas pueden vaciar fácilmente pero ninguna está en condiciones de rellenar.

Poema, s. Amor; dicha; paloma; beso. Y demás cosas por el estilo; una basura tan repugnante que nos hace exclamar a voz en grito: "¡Alto! ¡Basta!", y soltar con demasiada frecuencia un sonoro "a la m..."

Realismo, s. Arte de representar la naturaleza tal como la ven los sapos. El encanto que destila un paisaje pintado por un topo o un relato escrito por una oruga geómetra.

Historia, s. Relato, casi siempre falso, de las hazañas, casi siempre carentes de la menor importancia, que realizan gobernantes, casi siempre deshonestos, y soldados, casi siempre necios.
Posted by Findûriel in , | 13.5.07 1 comment
Ayer estuve viendo a trozos el festival de Eurovisión, intentando contar las canciones que no se interpretaban en inglés (que podían contarse con los dedos de una mano). Me alegré de que la ganadora, llamada Molitva, fuese interpretada en el idioma de su país, Serbia, y que ganase por ser una de estas baladas épicas, y por no estar acompañada de gentecilla dando saltitos ni de modelos semidesnudas o niñatos poperos. Y, sobre todo, que ganase por méritos propios y por pedazo de voz de la cantante, y no porque estuviese buena o cantase como Christina Aguilera, o bailase hasta quedar (de nuevo) semidesnuda.
Bueno, el festival de Eurovisión nunca ha sido santo de mi devoción, pero de vez en cuando un guiño trash viene a alegrar la fiesta. Y no hablo de Lordi, que entraron en el momento justo, ni de los esperpentos que se presentan últimamente pretendiendo ser transgresores (como el bye bye Rusia de este año, o los We are the winners of Eurovision del año pasado). Estos últimos sólo quieren dar la nota del modo más cutre que pueden. Pero dentro de la subcultura del Mondo Bizarro, a veces surge uno de estos ídolos, que nos ilumina a los frikis de la serie Z. El último de ellos fue el protagonista de este vídeo.

Payaso y actor de profesión, acudió a Eurovisión 2003 con una canción cuyo título traducido dice algo como El hombre es la medida de todas las cosas: Weil der Mensch zählt. Tartamudeando, con una orquesta compuesta por cuatro maniquíes de cartón con cabeza de animal, y un coro compuesto por una jicha punki y una decadente sustituta de los B-52, cantó su composición sobre los animalitos de granja con todo su desparpajo. Se atrevió a ser transgresor, pero de verdad. Olé por él. Desde aquí mi tributo.

¡A ver a quién se le ocurre decir, después de ver el vídeo, que Alf Poier no es un metalero de verdad! ¡Dios, es que ese estribillo es inmortal!

Posted by Findûriel in , | 12.5.07 7 comments
Me encanta recopilar textos que hablan de los verdaderos nombres de las cosas... Aquí van algunos que seguro reconocéis...

Julieta: - ¡Solo tu nombre es mi enemigo! ¡Porque tú eres el mismo, seas o no Montesco! ¿Qué es Montesco? No es ni mano, ni pie, ni rostro, ni parte alguna que pertenezca a un hombre. ¡Oh, sea otro tu nombre! ¿Qué hay en tu nombre? ¡Lo que llamamos rosa exhalaría el mismo grato perfume con cualquiera otra denominación! De igual modo Romeo, aunque Romeo no se llamara, conservaría sin este título las raras perfecciones que atesora ¡Romeo, rechaza tu nombre; y, a cambio de ese nombre, que no forma parte de ti, tómame a mí toda entera!
Romeo: -Te cojo la palabra. Llámame sólo "amor mío", y seré nuevamente bautizado ¡Desde ahora mismo dejaré de ser Romeo!

- Hm, no está mal - dijo Bárbol -. Podemos hacerlo. Así que habitáis en agujeros, ¿eh? Parece muy bien y adecuado. ¿Quién os llama hobbits, de todos modos? No parece una palabra élfica. Los elfos crearon todas las palabras antiguas; ellos empezaron.
- Nadie nos llama hobbits. Nosotros nos llamamos así a nosotros mismos - dijo Pippin.
- Hm, hm. Un momento. No tan deprisa. ¿Os llamáis hobbits a vosotros mismos? Pero no tenéis que decírselo a cualquiera. Pronto estaréis divulgando vuestros verdaderos nombres si no tenéis cuidado.
- Eso no nos preocupa ― dijo Merry ―. En verdad yo soy un Brandigamo, Meriadoc
Brandigamo, aunque casi todos me llaman Merry.
― Y yo soy Peregrin Tuk, pero generalmente me llaman Pippin, o aun Pip.
― Hm, sois realmente gente apresurada ― dijo Bárbol ―. Vuestra confianza me honra, pero no tenéis que ser tan francos al principio (...) En cuanto a mí, no os diré cómo me llamo, no por ahora, al menos. (...) Ante todo me llevaría mucho tiempo; mi nombre crece constantemente; de modo que mi nombre es como una historia. Los nombres verdaderos os cuentan la historia de quienes los llevan, en mi lenguaje, el viejo éntico, como podría decirse. Es un lenguaje encantador, pero lleva mucho tiempo decir algo en él, pues nunca decimos nada, excepto cuando merece la pena pasar mucho tiempo hablando y escuchando.


― ¿Puedo preguntarte una cosa más? ― dijo Atreyu, reanudando la conversación. Ella asintió sonriendo ― ¿Por qué sólo puedes curarte si recibes un nuevo nombre?
― Sólo su verdadero nombre hace reales a todos los seres y todas las cosas ― dijo ella ― Un nombre falso lo convierte todo en irreal. Eso es lo que hace la mentira.

― Quizá el salvador no sepa el nombre que debe darte.
― Sí que lo sabe ― respondió ella.
Los dos se quedaron otra vez silenciosos.

― Todo apunta ― prosiguió el orador, cuando los murmullos se hubieron acallado ― a que la niña Momo ha sido ayudada a escapar de nuestra detención. Todos saben de quién estoy hablando. Se trata de aquel maestro Hora.
Al oír este nombre, la mayor parte de los hombres grises se encogió como si los hubiesen pegado, otros se levantaron y empezaron a gritar, a la vez, como energúmenos.
― ¡Por favor, señores! ― gritó el cuarto orador con los brazos extendidos ―. Les ruego encarecidamente que se dominen. Sé perfectamente, como todos ustedes, que la mención de ese nombre no es del todo decente. Yo mismo he tenido que vencerme, pero tenemos que ver las cosas con claridad. Si aquel... 'Alguien' ayudó a Momo, tendrá sus razones.

Digan mi nombre una, dos, tres veces... ¡Llámenme ahora! Haré lo que quieran... ¡Me comeré un perro! ¡Auuuuuuuuuuuuu!

— Comienza, supongo, con... con una persona llamada... pero es increíble que no sepas su nombre, todos en nuestro mundo lo saben...
— ¿Quién?
— Bueno... no me gusta decir el nombre si puedo evitarlo. Nadie lo dice.
— ¿Por qué no?
— Gárgolas galopantes, Harry, la gente todavía tiene miedo. Vaya, esto es difícil. Mira, estaba ese mago que se volvió... malo. Tan malo como te puedas imaginar. Peor. Peor que peor. Su nombre era...

Hagrid tragó, pero no le salía la voz.
— ¿Quiere escribirlo? — sugirió Harry.
— No... no sé cómo se escribe. Está bien... Voldemort. —Hagrid se estremeció—. No me lo hagas repetir.


Del mismo modo, siempre terminamos hablando con nuestros amigos de por qué nos llamamos como nos llamamos, o incluso, qué significa nuestro nombre...
Findûriel. Parafraseando al ex-profesor de Níniel: "Si tienes un nick, es que juegas al rol"
Posted by Findûriel in , | 11.5.07 6 comments
La verdad es que soy muy dura para llorar con las pelis. Es muy muy difícil que las pelis me emocionen hasta ese punto. Aunque de vez en cuando hay momentazos que me ponen los vellos de punta, y me humedecen los ojos. Pocos, por fortuna, ya soy bastante dramática al escribir ;)
Desde pequeña me encantan los filmes musicales. He visto muchísimos, menos de los que me gustaría, pero los que he visto siempre me han dejado huella, hasta los malos (léase Hair, que tiene una Banda Sonora tremenda, pero que como peli no vale un céntimo).
El número musical favorito de mi madre está en este vídeo que os adjunto a continuación. Pertenece a una película emitida hasta la saciedad, pero que nunca me canso de ver, porque junto con Siete novias para siete hermanos y Los Goonies son las pelis de mi tierna infancia. La he visto decenas de veces, y no exagero.
Y siempre, siempre, al llegar a este punto, se me humedecen los ojos. La increíble voz de la Andrews, unida a esos violines que se precipitan al vacío acompañados de unos de los coros más melancólicos que se hayan compuesto nunca... todos unidos con la historia de la ancianita... Adoro esta pieza, es inmortal.
Os incluyo el vídeo "Sing along", para que os enteréis un poco de qué va la letra...



Bueno... ¿Tenéis algún musical favorito? (que conste que mi número musical favorito no es este, sino que está en otra película de Dick Van Dyke...)
Posted by Findûriel in , , | 10.5.07 2 comments
La editorial Barnes & Noble va a sacar al mercado, el 18 de septiembre, este auténtico tesssoro:


Se trata de un cofre dentro del cual encontraremos las siete novelas de Harry Potter. Podéis pedirlo en preventa aquí, por sólo (ejem, ejem, tosecilla de Umbridge) 136,50 dólares (eso en preventa, en venta serán 195$). Teniendo en cuenta que cada libro, aquí en españa, no baja de los 20 euros, no es un mal precio. The Half Blood Prince me costó 36...

El cofre viene con cierre de seguridad, pegatinas para decorarlo, y los libros de pasta dura todos con la sobrecubierta estadounidense. Por cierto, no sé si sabíais que en alguno de ellos el texto varía sutilmente de la edición inglesa, por ejemplo, el párrafo sobre el pasado de Dean Thomas se incluye (fue recortado por el editor inglés).

Una joya para coleccionistas-completistas... y que tengan pastaaaaaa T_T. A ver si a Salamadra le da por sacar algo ligeramente parecido, que aún no tengo ninguno de HP en castellano, y así me los compro todos de golpe con el dinero que me den por un riñón y parte del hígado.

Besos patronus.

Findûriel, delegada de Ravenclaw (porque yo lo valgo)

Posted by Findûriel in | 9.5.07 1 comment


"Soy un inventor de muy distinto método al de todos mis predecesores; también un músico que ha hallado algo así como la clave del amor. En este momento, gentilhombre de una campiña agriada como un cielo sombrío, intento conmoverme recordando la infancia mendicante, el aprendizaje o la irrupción en zuecos, polémicas, cinco o seis viudeces, y algunas bodas donde impidió mi sólida cabeza mi elevación al diapasón de los camaradas.

No extraño mi antigua parte de alegría divina: el aire sombrío de esta agriada campiña alimenta muy activamente mi precoz escepticismo.

Aunque, como ya este escepticismo no puede ser aplicado y, por otra parte, como me entrego a un transtorno nuevo, espero convertirme en un loco absolutamente malvado."

(Arthur Rimbaud, Iluminaciones)

Puede que alguien tenga el corazón más cálido de la humanidad, y sin embargo nadie se acerque jamás a refugiarse en él...

(Vincent Van Gogh)
Posted by Findûriel in , , | 8.5.07 3 comments
Vale, es trampa. El Bardo mezclado con la tele. Pero bueno, aquí está su famosísimo Sonnet 130, My Mistress' eyes are nothing like the sun... más una tímida traducción...

My mistress' eyes are nothing like the sun; No son soles los ojos de mi amada,
Coral is far more red than her lips' red; el coral es más rojo que sus labios;

If snow be white, why then her breasts are dun; si es blanca la nieve, ¿Por qué su pecho es pardo?
If hairs be wires, black wires grow on her head. su pelo, más que seda, es alambrada


I have seen roses damasked, red and white, Roja y blanca es la rosa adamascada,
But no such roses see I in her cheeks; mas nunca en sus mejillas vi tal rosa;
And in some perfumes is there more delight fragancias hay, lo sé, más deleitosas
Than in the breath that from my mistress reeks. que el aliento que exhala mi adorada.

I love to hear her speak, yet well I know Adoro oírla hablar, aunque bien sepa
That music hath a far more pleasing sound; que la música siempre es más melodiosa;
I grant I never saw a goddess go; sé que no he visto andar ninguna diosa;
My mistress when she walks treads on the ground. mi dama al caminar patea la tierra.

And yet, by heaven, I think my love as rare No me importa, ¡por Dios!, si es tan hermosa
As any she belied with false compare. como otras, que se creen mayor cosa.




Bueno, y aquí viene el pequeño acertijo... en el vídeo vemos a Jordan, en el momento en que se da cuenta de que ama a Angela... este vídeo pertenece a una de mis estrellas fugaces, en este caso, una maravillosa serie de televisión...
Minipunto para quien adivine el título y, más curioso, el número de capítulos que alcanzó la serie...
Findûriel, que adora los acertijos. Para algo es una hobbit.

PD: Nightmary no cuenta, que es nuestra serie de los 15.
Posted by Findûriel in | 7.5.07 5 comments
Bueno, es una pregunta que muchas veces te haces al estudiar un idioma en profundidad... ¿Cuál es tu palabra favorita? Por cierto, la RAE estaba haciendo una encuesta sobre la palabra más hermosa del castellano, y hace poco ganaba amor. A mí no me parece una palabra hermosa en absoluto, es una palabra del montón. Una cosa es que el significado te guste, y otra que el significante lo represente adecuadamente.

En inglés me pasa más o menos lo mismo que a cualquiera cuando le preguntan cuál es su palabra favorita en castellano. Sólo que hay una, entre todas las que se aprietan en las páginas del Cobuild, que me encandila, me hechiza. Y esa palabra es FAIR.

La palabra fair tiene numerosos y variados significados, aunque muchos de ellos apuntan a la idea de armonía, justicia, igualdad, decencia, claridad expositiva...

También como adjetivo, la palabra fair define una hermosura sutil, un encanto mágico, una pureza en rasgos que deja traslucir la belleza de espíritu.

Quizá sea la conjunción de estos factores la que haga de la palabra fair un ensueño de glorias, orgullos y honores del modo más caballeresco que se pueda imaginar; aunque también la haga depositaria de magia, encanto, idílico semblante e ideas fantásticas.


Allá va su etimología...

Inglés Antiguo fæger "hermoso, placentero," del Germánico Antiguo *fagraz (comparar con Nor.Ant. fagr, Alto Alem.Ant. fagar "bello," Got. fagrs "encajar"), del Indoeuropeo *fag-. El significado en lo que a tiempo meteorológico se refiere (c.1205) mantiene el sentido original (opuesto a foul). Sentido de "Luz compleja"(1551) que refleja los gustos en belleza; sentido de "libre de prejuicios" (c.1340) evolución de otro significado primitivo "moralmente puro, inmaculado" (c.1175). Los significados deportivos (fair ball, fair catch etc.) comenzaron en 1856. Fair play (juego limpio) es de 1595; fair and square (alto y claro) es de 1604. Fair-haired en el sentido figurado de "mimado, favorito" se usa desde 1909. Fairly en el sentido de "bastante" se usa desde 1805, antiguamente significaba "totalmente." Fairway (1584) originalmente significaba "canal navegable de un río;" el significado en el mundo del golf es de 1910. El primer registro de fair-weather friends es de 1736...


Bueno, para rematar, un par de versos con fair en las entrañas...

From helm to sea they saw him leap, as arrow from the string,
And dive into the water deep, as mew upon the wing.
The wind was in his flowing hair, the foam about him shone;
Afar they saw him strong and fair, go riding like a swan.
But from the West has come no word, and on the Hither Shore
No tidings Elven-folk have heard of Amroth nevermore...

(J.R.R. Tolkien, Lay of Nimrodel)

Y vosotros... ¿tenéis alguna palabra favorita? (algún día os hablaré de BanAna)
Posted by Findûriel in | 5.5.07 2 comments
Rían, esposa de Húor, vivía con el pueblo de la casa de Hador; pero cuando llegó a Dor-Lómin el rumor de la Nirnaeth Arnoediad, y sin embargo no tuvo noticias de su señor, empezó a desesperar y echó a andar sola por el descampado. Allí habría perecido, pero los Elfos Grises acudieron a ayudarla. Porque parte de este pueblo tenía su morada en las montañas al oeste del lago Mithrim; y allí la condujeron y dio a luz a un hijo antes de que terminara el Año de la Lamentación.

Y Rían dijo a los elfos: - Sea llamado Túor, porque ese es el nombre que le dio su padre antes de que la guerra se interpusiera entre nosotros. Y os ruego que lo criéis y lo mantengáis oculto a vuestro cuidado; porque preveo que será ocasión de un gran bien para los Elfos y para los Hombres. Pero yo he de ir en busca de Húor, mi señor.

Entonces los elfos se apiadaron de ella; pero un tal Annael el único entre todos los de ese pueblo que había vuelto de la Nirnaeth, le dijo: - Ay, señora, se ha sabido que Húor cayó junto a Húrin, su hermano; y yace, según creo, en el gran montón de muertos que los Orcos han levantado en el campo de batalla.

Por tanto, Rían se puso en camino y abandonó la morada de los Elfos y atravesó la tierra de Mithrim y llegó por fin a la Haudh-en-Ndengin en el yermo de Anfauglith, y allí se tendió y murió. Pero los elfos cuidaron del pequeño hijo de Húor, y Túor creció entre ellos; y era blanco de cara y de cabellos dorados, como los parientes de su padre, y se hizo fuerte y alto y valiente...

(J. R. R. Tolkien, Narn I Hîn Húrin. Siempre me encantó Húor)
Posted by Findûriel in , | 4.5.07 No comments
Ocho y media de la mañana. Bar Monty, el refugio de los recreos de las alumnas del CS de Turismo. La menda, desayunando y estudiando Francés. El bar, con los parroquianos que se beben los carajillos antes de ir a la obra, al camión, a la carpintería. Unos ocho obreros, la mayoría sobrepasan los cincuenta, y el dueño del bar (Monty) observan la tele.

En la pantalla, Dragon Ball Z. Combate entre la fusión Vegeta-Goku y Bubú 3.0

Bubú se expande, y envuelve a Vegeku como un chicle gigantesco, intentando asimilarlo a su propio cuerpo
- ¿Qué le ha pasao?
- Que le ha chupao, como al hijo y al Picolo. (¡Dios, es que la siguen! XD)
- Pues qué suerte... ¡jajajaja! (Uno que sólo piensa en una cosa)
Vegeku hace estallar el chicle rosa que es Bubú.
- Joder, ¿ya se lo ha cargao?
- No, mira, que se vuelve a montar.
Bubú se recompone, excepto la punta de la cabeza, que sostiene Vegeku
- Hala, montao otra vez.
- Joder, este sólo se muere matándole.
- ¿Y qué coño tié que hacer ahora, entonces?
- Mira, pero se le ha quedao con la cola.
- Jejeje... con la cola (¬¬)
- Hala, se ha acojonao.
Bubú se asombra cuando Vegeku hace estallar la parte que aún sostenía. Pero de inmediato regenera una nueva.
- ¡Que no, tío! Le crece otra.
- Joder, jajajaja
- ¿Pero no ves que se le queda el culo romo? De ahí la ha sacao.
- Ojalá más de uno lo pudiéramos hacer (Sí, el monotema again)
- ¿Es que no se le va a cargar nunca?
- Joder, lleva así una semana.
-Anda, mira, el Satán, que cagao.
- Jajajaja...
Suena la sintonía del final.
- Bueno, Monty, ¡hasta el lunes!
- ¡Hasta el lunes!
Todos los parroquianos abandonan el bar, y Monty suspira.
- Ahora, la Pantera Rosa. No, si no te digo yo que... nos hemos quedao igual...
...
...
...
¿Acaso no son maravillosos? Qué risas que me he pasado, de verdad... me encantaría saber si también siguen Naruto... ayyy... Dios, viva la clase obrera española XD XD XD XD

Son como marujas otaku, pero en secreto... les veo saliendo de casa, y la mujer diciendo "¿Por qué no desayunas en casa?", y ellos contestando "Quita, que ya me tomo algo en el bar" para no poner los dibujos en casa y que les pille la familia los malos hábitos...

Findûriel, always look on the bright side of life.
Posted by Findûriel in | 3.5.07 3 comments
La incorporación más extraña a la dieta de mi estómago caprichoso (¡después de los pepinillos con leche, of course!): El Kéfir de leche.

Por ahora lo estoy tomando ya "manufacturado" en un bebible que he encontrado en una tienda de productos polacos (foto a la izquierda), y la verdad es que comenzó siendo poco agradable para mi paladar, más que nada porque no me va el sabor del yogur natural. Pronto espero que me lo pasen fresco, y cultivarlo en casa.

¿Que qué es el Kéfir? Bueno, realmente lo que voy a tomar es leche kefirada, o sea, leche tratada con los gránulos de kéfir. Son una conjunción de levaduras y bacilos que viven de forma simbiótica, de aspecto de coliflor (los gránulos de kéfir de agua parecen trocitos de medusa) que ayudan a que la leche fermente, y disuelven algunos de sus componentes para hacerla más digerible. La bebida de leche kefirada, o el suero de leche kefirado, son alimentos conocidos por las culturas caucásicas hace miles de años. Le da a la leche un sabor ácido, algo amargo, parecido al del yogur natural, pero menos fuerte y con un poso de... un nosequé... que la verdad es que al principio me costaba tragarlo, pero parece que le estoy cogiendo el gustillo.

He conseguido el bebible gracias a una amiga polaca, que dice que allí lo beben como si fuera agua, incluso en las comidas. Lo que espero de la leche kefirada es ese milagroso efecto de poner de acuerdo a mi estómago e intestinos con el resto del cuerpo. Perderé algo de mi esencia con la curación de mis cólicos, lo sé, pero creo que merece la pena.

Lo más curioso de los gránulos de kéfir es que no se pueden comprar en ningún sitio (excepto partidas puntuales de gránulos secos). ¿Por qué? Pues porque los cultivadores de kéfir lo fragmentan y regalan a quien le interese. Es fácil de mantener, y tiende a crecer si se lo trata bien, con lo que las comunidades de kefirómanos se publicitan en la red para compartir las propiedades de este honguillo completamente gratis.

Se puede consumir la leche kefirada de 24 en 24 horas, y también se puede dejar actuando el kéfir más tiempo para producir un corte de la leche, y hacer queso fresco kefirado y con facilidad, casero, y con los aditivos que se deseen. Como no es recomendable edulcorarlo con azúcar, mataré dos pájaros de un tiro reduciendo mi ingesta de azúcar diaria. Las propiedades, además de regenerar la flora intestinal y hacer la leche más digerible, son muy numerosas, como: calma los nervios (esto será porque convierte la leche en una bebida muy ligeramente alcohólica? XD), ayuda a que las personas con intolerancia a la lactosa puedan soportar la leche tratada, ayuda a recuperarse de la anemia, como tratamiento cutáneo para eccemas... ¡e incluso para eliminar la caspa! (cáspita, caramba)
Bueno, me veis en la EstelCon con el bote bajo el brazo XD
Findûriel, kefirada y pirada.
Posted by Findûriel in | 2.5.07 5 comments
¡Todo el mundo a aprenderse la coreografía! La canción se pega que es una barbaridad...



Visto en el Blog de Kirai, esto es un anuncio real de Tarako, salsa de huevas de bacalao.
Según nos cuenta Kirai, los gorritos de las niñas son eso... huevas de bacalao. Los muñecos (bastante siniestros son, eh?) también son huevitas de bacalao, y fueron el peluche más vendido de las pasadas navidades. A mí me daría miedo tener uno en la habitación... ¿y si se echa a andar como en el anuncio? Brrrr... quita, quita...
Y las niñas ya tienen dos discos en la calle (uno es de diferentes versiones de Tarako)
Pues eso... arriba las manos y a bailar XD
Posted by Findûriel in , | 1.5.07 5 comments
Bueno, amiguitos... Hay quien me conoce bajo el nombre de integrista segoviana. Este es un título que tiene una historia demasiado larga para ser relatada en un solo post, pero creo que quedará suficientemente explicado a partir de ciertas experiencias que voy a comenzar a inventariar desde ya mismo. Albricias, viva, bravo. Me parece que estas secciones serán tan frecuentes que os vais a aburrir...

Impelida por una noticia aparecida en el Blog de Níniel, una web habla de los 100 monumentos que hay que visitar antes de morir. Además de eminentemente estadounidense (hay cosas en los EEUU de las que no he oído hablar en mi vida, como Monticello, Charlottesville, VA.), tenemos que tragar cosas como la siguiente... atentos a la foto que aparece en la sección de "Madrid"...

http://www.essential-architecture.com/EUROPE/SPA.htm

Y, de nuevo...

http://www.essential-architecture.com/SP-MA/MA.htm

(Aunque, una vez que has picado DOS VECES en la foto del precioso castillo, te pone su ubicación exacta, con la inevitable e indigesta coletilla de "al lado de Madrid")
Bueno, amiguitos del metal... dejo esto a vuestra reflexión, porque a mí las entrañas se me revuelven y mi estómago no está para ciertos trotes...

Findûriel, integrista segoviana.

PD: por cierto, le he enviado un precioso mail de correción, y por ahora me ha contestado una máquina. Eficientes, las páginas de opinión, eficientes... grrr...

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ADDENDA

Si esto no es suficiente, échenle un vistazo a esta página llamada "Artehistoria", supuestamente amparada por la Junta de Castilla y León (pero realmente perteneciente a la editorial Dolmen), en la que nos sacan de nuestra crasa ignorancia: señores, La Granja de San Ildefonso, con palacio y todo, están en Madrid.

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